Glitch in der Matrix

Hayes

Zwei blinde Schwestern, die mit passenden Spiegeln auf einem Zugwagen sitzen, halten ihn auf seinen Spuren auf. Er ist von einer unerklärlichen Angst gepackt.

Er vermisst den Gatwick-Zug. An einem Montagmorgen ist in London Rush Hour. Die Stadt ist wach und in vollem Gange. Die Vororte stapeln sich in die Metropole und die Züge fahren pünktlich.

Jemand ist auf sein Grab getreten. Ein Schauer durchströmt ihn.

Der Flughafen Athen wartet auf einen günstigen Charterflug, der ihn nach London und von dort nach Dublin bringt. Er ist sich nicht sicher, wann sich alles zu entwirren begann.

Seine Freunde am Strand von Naxos geben ihm eine Nachricht, die von Sex, Drogen und billiger Retsina angeheizt wird. Das nächtliche, mit Sand übersäte Vergnügen duftet so stark wie der Geruch des Lagerfeuers auf seiner Kleidung, während er seine spärlichen Sachen in eine Tasche stopft. Er erwischt den Inselbus vom Strand im Morgengrauen, um die erste Fähre von den Inseln nach Piräus, dem Hafen von Athen, zu nehmen.

Die Frühsommersonne hat bereits begonnen, das Fährendeck zu verbrennen, bevor sie den Hafen von Naxos auf ihrer zwölfstündigen Inselhüpferreise verlässt. Ohne Liegeplätze und mit einem Economy-Deck-Ticket sucht er unter den Touristen, den Obst- und Gemüsehändlern, den Familien, die zu Hochzeiten und Begräbnissen und Taufen auf Nachbarinseln reisen, und den Bauern, die Zicklein für den Markt hüten, nach einem geeigneten Stellplatz.

Er stellt sich nach achtern und freut sich über das Glück, eine unbesetzte, sonnengebleichte Bank zu finden. Das Boot fährt nach Nordosten, es gibt keine Hoffnung auf Schatten, also am besten mit dem auskommen, was zu haben ist. Die Einheimischen, die sich in der Sonne der Adria auskennen, schnappen sich die besten Schattenplätze.

Der Bus vom Strand kam in Naxos an, als die letzten Passagiere an Bord eilten. Er hat Zeit, sich eine Flasche Wasser, einen Karton Ziegenjoghurt, zwei Orangen und einen Portionsbehälter mit süßem Berghonig zu schnappen, bevor er mit seinem Ticket im Mund, seinem Rucksack auf dem Rücken und seinen Einkäufen kämpfend an dem letzten Seemann vorbeikrabbelt sich aus seinem wackeligen Griff zu befreien.

Es gibt keine Eile, obwohl die Fähre bereits 15 Minuten zu spät ist. Das Meer ist ruhig: Aus der Nähe reflektiert es den wolkenlosen blauen Himmel und bleibt dabei durchscheinend. Am Horizont funkelt es spielerisch zwischen Jade und Aquamarin. Sie würden die Zeit zwischen den Inseln wieder gutmachen. Die Sonne würde brennen, wenn der Tag erwachte. Die Leute streckten sich und tranken süßen Minztee und starken Kaffee.

Die alten Männer würden Ouzo und Eiswasser trinken. Die Kinder spielten und die Frauen hatten Zeit, mittags hausgemachte Tsatziki zuzubereiten, die mit frischem Joghurt und Gurken, Kichererbsen-Hummus in ihrem eigenen Olivenöl, großen roten Tomaten und trockenem, salzigem Feta-Käse mit Fladenbrot und saftigen grünen Oliven zubereitet wurden .

Nachdem er zwei Monate als nackter Hippie-Strandgänger billig und frei gelebt hatte, gewöhnte er sich an ein Lebenstempo, in dem Zeit für alles war und alles zu seiner Zeit passierte.

Jetzt reist er mit einem bestimmten Ziel nach Hause. Er hat wenig Geld. Vielleicht genug, um ihn nach Hause zu bringen. Für den Moment vergisst er seinen Zweck und gibt der Erschöpfung nach, die sich über ihn legt, seit er die Fähre in Richtung Norden betreten hat.

Er streckt sich auf der Bank aus und legt den Kopf als Kissen auf den Rucksack. Er kann fühlen, wie die Hitze der Sonne bereits vom Fährendeck abprallt. Zum Schutz streckt er sich einen Baumwollponcho über den Kopf, als ihn das träge Fortschreiten des Bootes aus Naxos in den Schlaf wiegt.

Zwei Stunden später wird er von einer alten griechischen Frau in einem schwarzen Tuch wachgerüttelt, die seine Beine von der Bank schiebt, um sich einen Sitzplatz zu sichern. Er blinzelt wach in der blendend hellen Hitze, räumt dieser mürrischen Sirene aber wenig mehr Raum ein. Langsam setzt er sich auf und stößt seine Beine an der Bank entlang, damit er seine Knie festhalten und seinen Peiniger untersuchen kann.

Ihre Haut ist braun wie Rinde. Sie mustert ihn abwechselnd mit halbgeschlossenen, kohlschwarzen Mandelaugen. Dann lächelt sie zahnlos und sie lachen, als sie etwas Unzusammenhängendes auf Griechisch plappert.

Ein weiterer griechischer Moment, denkt er, als er sich wieder in seinen wachen Tagesschlaf rollt. "Muss Santorini sein", ist sein letzter Gedanke.

Er erwacht wieder, als der süße, scharfe Geruch von frisch gehackter Minze in seine Nase eindringt. Die rindenbraune Dame hat ein Leinentuch auf der Bank zwischen sich ausgebreitet und ist damit beschäftigt, ihre Mezes aus den Nischen ihres schweren schwarzen Schals zu ziehen: Brot, Oliven, Minze, Käse und eine Tüte kalte Koftas, Lammhackfleisch und Reisfleischbällchen stinken nach Minze und Kreuzkümmelgewürz.

Er kann spüren, wie sein Magen schlingert, während Speichelsäfte seinen katergetrockneten Hals überschwemmen. Er setzt sich auf und schüttelt den Kopf in Wachsamkeit. Die Fähre fährt schnell. Der Wind ist gestiegen. Das große Boot hebt und bahnt sich seinen Weg über die Adria-Dünung. Der Wind verbrennt seine bereits haselnussbraun gebräunte Haut.

Er holt seinen kleinen Beutel mit Rationen heraus. Der Joghurt ist nicht mehr kalt, hat aber die dicke Konsistenz des besten Joghurts der Insel. Er fischt in einer Seitentasche seines Rucksacks nach einem Löffel, mit dem er den Honig in den Topf mit dem dicken, cremigen Joghurt rührt. Dann schält er eine der Orangen, die er gekauft hat, und lässt die Segmente langsam unter ständigem Rühren in die Mischung fallen. Obwohl es wie Klumpenschlamm aussieht, ist es das Mittagessen, das ihn monatelang gestärkt hat.

Bark brown lady beobachtet ihn amüsiert und grinst erfreut, als sich ihre Blicke treffen. Sie löffelt abwechselnd Tsatziki und Hummus mit einem zusammengerollten Stück Fladenbrot in ihren eigenen Mund. Sie hält die Minztüte Kofta hoch und schwenkt sie ihm als Opfergabe. Er nimmt eine und lächelt höflich. Dann steht er auf und duckt sich in das Steuerhaus des Schiffes und taucht mit zwei mit Wasser gefüllten Pappbechern auf. Sie sind glücklich. Sie sind in Frieden.

Während der nächsten fünf Stunden treibt er in den Schlaf und verschwindet aus dem Schlaf, während die Fähre Insel für Insel, Paros, Mykinos und alle anderen anlegt und Passagiere und Fracht aufnimmt und absetzt. Nur die Hitze bleibt konstant, bis in der letzten Stunde der Reise, als Piräus in Sichtweite kommt, das Abendlicht verblasst und das nächtliche Leichentuch des Badehauses feucht wird.

Der Puls der Stadt schlägt schneller als der der Insel. Jeder, der ausstieg, hatte einen Zweck und eine neue Dringlichkeit in seinen Bewegungen. Er fühlt sich, als ob sich der Pier selbst bewegt, wenn er vorsichtig aussteigt, beide Füße fest aufstellt, bevor er seinen Rucksack auf den Rücken zieht und sich umsieht, um sich zu orientieren. Er entdeckt den Flughafenbus in den geschäftigen Reihen wartender Busse, deren Motoren ungeduldig laufen.

Passagiere und Fahrer bewegen sich hin und her. Der Flughafenbus ist voll, als er an Bord klettert. Er ist hungrig, müde und unterdrückt von der verschwitzten, würgenden Hitze der Athener Nacht.

Die halbstündige Fahrt zum Flughafenterminal dauert ewig. Der Fahrer findet jeden Kreisverkehr auf dem Weg und jede Ampel findet den Bus. Seine Arme schmerzen, weil er sich nicht aufrecht halten kann, während der unbelüftete Bus hin und her schwingt und gelegentlich mit einem Ruck Beschleunigung auf einer geraden Strecke vorwärts schlingert. Als es das Terminal erreicht, ist es kurz vor Mitternacht. Er fällt erleichtert und schwindelig ab.

Sein Flugzeug hat zwei Stunden Verspätung und fliegt frühestens nach 2 Uhr morgens ab. Auf dem Flughafen ist alles geschlossen, bis auf eine Kaffeestube, an der espresso-große Tassen griechischen Kaffees verkauft werden, so prall und scharf wie das türkische Gegenstück. Er hat seit mehr als zwölf Stunden nichts gegessen, seitdem der Honig Joghurt und die Orangen und die köstliche Kofta der Brown Bark Lady.

Vor Müdigkeit schmerzende Schultern, schwach vor Hunger und der feuchten Hitze, findet er einen Sitzplatz in der Nähe des Check-in-Schalters und schläft ein.

Der Heimflug ist schlimmer als die Busfahrt, die er am Vormittag über Naxos unternommen hat. Dann konnte er sehen, wohin er ging, obwohl das gelegentlich bedeutete, dass er in Vergessenheit geriet. Jetzt ist die kleine Charterflugreise nach London wie eine vierstündige Achterbahnfahrt. Zumindest hat er eine Reihe von drei Sitzen für sich, sodass er sich ausstreckt und betet, dass er nicht würgt, weil er nichts zu meckern hat.

In London erfährt er, dass sein Flug nach Dublin erst am nächsten Tag startet, und bricht seine Notversorgung mit Pfund Sterling, einem zerknitterten 20-Pfund-Schein, auf und kauft ein Rückflugticket zur Londoner Victoria Station. Zumindest in London kann er etwas trinken und essen, sich in einem Park ausruhen, bevor er zurück nach Gatwick fährt.

Naxos ist auf einem anderen Planeten. Die Zugfahrt ist ein Albtraum von wogenden Körpern, die vor sich hin hetzen, schieben und laut sprechen. Musik dröhnt, Fastfood brutzelt, Tickets klickt, Züge rasen, 'PASSAGIERE FÜR 10:30 BIS LIVERPOOL GEHEN SIE BITTE AUF DIE PLATTFORM NEUN ... außerhalb von Zeitungen, Union Jacks und Big Boobs und Booty Magazinen, schwarzen Taxis, roten Bussen, stürzenden Tauben, drängenden Pendlern sich ungeduldig.

Er findet einen libanesischen Dönerladen in der Nähe des Bahnhofs und setzt sich mit einem Döner und einem Glas Milch hin. Er schließt die Augen, isst und trinkt. Nachdem er Minztee bestellt hat, zählt er seine restlichen Münzen, während er wartet. Er hat noch sieben Pfund übrig, um ihn durch den Tag und die Nacht zu bringen, die folgen werden. Draußen findet er einen Park und eine Bank, auf der er sitzen und zittern kann.

Das Heulen des morgendlichen Pendlerverkehrs im Bahnhof ist lauter als am Vortag. Natürlich, denkt er, ist jetzt Montag. Der gestrige Sonntag war ein ruhiger Auftakt.

"Wo ist der Gatwick-Zug?", Fragt er den belästigten Portier von British Rail.

„Bahnsteig… .16“, rief er und winkte irgendwo hinter sich mit dem Arm, während er die Fahrkarten von Passagieren überprüfte, die vorbeirannten, um ihren eigenen Zug zu erreichen. Er verliert die erste Hälfte der Bahnsteignummer im Stationslärm.

Er entdeckt ein Schild „Flughafen“ mit einem Pfeil auf Gleis 16. Kutschentüren schlagen überall zu und ein Träger, der eine rote Fahne schwenkt, pfeift. Zwei Züge auf Gleis fünfzehn und sechzehn, die pafften und pafften und bereit waren, abzureisen.

"Welcher geht nach Gatwick?", Fragt er den gehetzten Träger, der mit einem abweisenden Achselzucken in seine Richtung winkt. Er trifft eine Wahl und steigt in den sechzehnten Zug des Bahnsteigs, wirft seine Tasche hinein und steigt mit dem Fuß vom Bahnsteig, während sich der Zug in Bewegung setzt.

Er geht entlang der Kutsche in einen engen Korridor. Und da waren sie. Zwei blinde Schwestern. Muss Zwillinge sein, dachte er, gleich gekleidet und blind durch ihre Spiegelschirme starrend. Er fühlt sich unzusammenhängend, unterbrochen und gestört. Er ist verwirrt.

Er findet einen Platz in der nächsten Kutsche. Er fragt sich, wo er sie vorher gesehen hat, diese beiden Damen in ihrer passenden Schachtel Tweedmäntel und Spiegelschirme. Er wundert sich, warum sein Verstand voll von diesem alten Lied ist. "Oh, ich bin gern am Meer, oh, ich bin gern am Meer ..." Er zittert.

Der Zug nimmt Fahrt auf, während er ohne anzuhalten durch die Vorortbahnhöfe rast. Ein Dirigent erscheint und er bietet sein Ticket an.

„Fahren Sie zum Flughafen Gatwick? Der Dirigent fragt: "Sie sind im falschen Zug."

Er ist nicht überrascht. Er hört sich fragen, wann der Zug anhalten wird, damit er zum Flughafen zurückkehren kann, aber er kennt die Antwort bereits, sodass er die Antwort nicht hört.

Er nimmt seine Tasche und bereitet sich darauf vor, den Zug zu verlassen, als er irgendwo auf dem Land in Essex zum ersten Mal anhält. Der Nebel, der ihn seit seiner Ankunft in London eingehüllt hatte, hob sich. Er steigt aus dem Zug und biegt nach links ab. Er geht flink zu den Stufen, um zum gegenüberliegenden Bahnsteig zu gelangen. Er geht an den beiden blinden Schwestern vorbei und sieht, wie er ihnen durch das Spiegelbild ihrer Sonnenbrille winkt.

Jetzt strotzt jeder Sinn. Er kann Diesel mit dem sommerreifen Bouquet der Blumenbeete der Station riechen. Er kann den herannahenden Zug hören, der ihn zurück nach Gatwick bringt. Er kann die anderen wartenden Passagiere auf dem Bahnsteig herumstehen sehen. Er weiß, wonach er suchen muss. Er geht direkt auf sie zu.

"Entschuldigen Sie, bitte denken Sie nicht, dass ich verrückt bin ...", sagt er. Sie schaut von der Zeitschrift auf, die sie liest, und lächelt fragend. "Das hört sich vielleicht nach dem Seltsamsten an, was Sie jemals gehört haben, aber wohnen Sie in einem Cottage in den Cotswolds und waren gerade zu Hause, um Ihre Mutter zu sehen, weil sie krank ist?"

Der Zug fährt in den Bahnhof ein. Keiner von ihnen achtet darauf. Der Moment ist in der Zeit ausgesetzt. "Ja", antwortet sie verwundert lächelnd. "Woher wusstest du das?"

Er antwortet nicht sofort. Er kann jetzt alles klar sehen. Er weiß, wo er ist und wann.