23 timer: Livet til en turneringsmusiker på heltid

Jeg er 26 år gammel og spiller musikk for å leve - et liv med konstant omveltning og ustabilitet

Jeg har ting å gjøre. En liste over syv ting faktisk, som er sikker på å utvide og trekke seg sammen når jeg samtidig utfører oppgaver og glemmer ting å kjøpe, glemme hva jeg skal pakke og finne ut hvor jeg skal lagre tingene mine jeg skal legge igjen hjemme i Nashville. På fredag ​​drar jeg til Charlotte, NC, et sted jeg har vært før flere ganger, men denne gangen for å spille på et sted jeg aldri har hørt om.

Jeg har ikke sett på hvilket tidspunkt flyreisen min forlater, og jeg vet ikke hvor jeg kommer forbi andre stopp på turen. Å komme på et fly og dra i tre måneder har blitt normalt for meg nå. Det faser meg ikke.
Jeg er 26 år og spiller musikk. Siden 2010 har jeg gjort noe de fleste bare ser i filmer - kjørt rundt i landet i en varebil og spilt show.

Jeg var 20 år første gang jeg sa til professorene mine at jeg måtte gå glipp av en uke på skolen for å kjøre ned til Austin, TX med bandet mitt, Air Dubai, for å spille den årlige musikkindustrifestivalen, SXSW. Flere samtaler og en stor grad av overtalelse senere, tillot de meg å forlate øde Greeley, CO for å kjøre biler vi lånte av foreldrene våre og sove på billige hotellromgulv helt til det sørlige Texas.

På det tidspunktet i "karrieren" var det alt jeg noen gang ønsket å gjøre. Til tross for at foreldrene mine fortalte at jeg trengte en plan B og professorene mine som frarådet meg å spille spillejobber, ble jeg helt opptatt av unnvikeligheten av å være i et vellykket band.
 
I løpet av de neste fem årene fortsatte Air Dubai med å signere en plateavtale, gi ut tre album, spille hundrevis av show over hele USA og Canada, signere med en bookingagent, en virksomhetsleder, en advokat og det største administrasjonsselskapet i verden. I to år leide vi et fint hus i Sør-Denver som bandpengene betalte for. Ikke verst for noen dudes som møttes på Craigslist.
 
Vi var unge, ikke rike på noen måte, men støttet seks personer på penger vi tjente på å spille musikk. I 2014 oppnådde jeg en av drømmene mine før tenåringen ved å spille Warped Tour med mine beste venner. Vi hadde vår egen buss og spilte sammen med pop-punk-band jeg idoliserte som ung trommeslager.
 
I løpet av samme år ga vi ut vårt første album i full lengde på Hopeless Records, og (trommelroll ..) skjedde ingenting. Etiketten fortalte at budsjettet for promotering var brukt opp før albumet kom ut og vi var døde i vannet. Albumet vi hadde brukt to år på å jobbe med og promotere var dødfødt.
 
Senere samme sommer delte vi måter med vår ledelse og etiketten. Etter å ha nådd vår topptur på Warped Tour, reiste vi hjem til Denver, med bare en regning på 40 000 dollar for vår turbuss og bokser fulle av hundrevis av eksemplarer av albumet vårt som vi ikke visste hva vi skulle gjøre med.
 
Glamouren var borte og virkeligheten slo til som massevis av murstein. Denne delen var ikke ment å skje. Vi var et popband som ikke så annet enn Topp 40 for oss selv, men midten av tjueårene kom raskt opp og vi stilte spørsmål ved alt.

Dette livet er ikke all ære, faktisk er ikke majoriteten av det. Denne historien er så vanlig i dagens musikkbransje at det nesten ikke er verdt å fortelle. Den delen som er verdt å fortelle er mellomtiden. "Hvor går vi herfra?" De tingene som vanligvis er forbeholdt montasjer. Jeg var så heldig å få en samtale om enda en spillejobb akkurat da jeg trengte det.

“Vet du hvordan du kjører spor med Ableton?” Ja.

“Vet du hvordan du jobber med en SPD-S?” Ja.

"Kan du fly til Austin neste måned for en generalprøve?"

I januar 2015 begynte jeg å spille trommer for The Wind and The Wave. Når jeg følte meg rå for løftet fra musikkbransjen som artist, var jeg glad for å bli ansatt strengt tatt som turnerende trommeslager.

Da jeg gikk over i rollen min med The Wind and The Wave, myket det opp slaget av å miste et arbeidskraft av kjærlighet jeg hadde brukt mange år på å skape. Det liknet på følelsen du får når du bryter opp med en kjæreste / kjæreste på lang tid. Det er ekstremt vanskelig å gi slipp på noen du har gjort så mange minner med at det blir en del av identiteten din. Den delen av hvem du er blir dratt ut og du lurer på hvorfor du brukte så mye tid på det i utgangspunktet. Det er lett å fokusere på det du har mistet i stedet for å være takknemlig for de utallige øyeblikkene med glede og formål det ga deg.
 
For det meste har jeg lagt beklagelsene fra Air Dubai bak meg. Tankene om hva som kunne vært og hva som skulle være borte. Det som gjenstår er minnene. Stedene jeg fikk reise til og tingene jeg fikk se og oppleve med vennene mine på videregående skole er utrolig for meg.
 
Vi var bare en gjeng med forstadsunger som ikke ville gjøre annet enn å låse oss i kjelleren og spille musikk, og bare noen få år senere fant vi oss til å spille på MTV-kontorene på Times Square, høre oss selv i radioen og åpne for noen av våre musikalske helter. Jeg så det lille bandet mitt gå fra å øve i en garasje, ta pauser for å snakke med folk som ville stoppe opp og se på oss, til å lede 1500 kapasitetssteder i hjembyen.

Men de gangene jeg husker mest er de gangene vi har lagt ut scenen. De utallige timene brukt i varebiler og grønne rom, hotell og kaffebarer. Netter tilbrakte våken med å drikke øl og røyke sigaretter i en by du aldri trodde du ville se.
 
De fleste showene er et repeterende, flyktig øyeblikk av glede. En kort frigjøring av energi og følelser. En time på scenen for å bekrefte hvorfor jeg har gitt opp så mange andre "normale" aspekter av livet mitt.
 
Disse minnene sløres sammen. Jeg husker ikke hvordan Air Dubais show gikk på House of Blues i Cleveland i 2013, men jeg husker at jeg sto ute på baksiden av parkeringsplassen og røk et joint med Skizzy Mars, som vi alle er tafatte fan-girlinger over denne rapperen vi idoliserte.
 
Den virkelige dritten skjer utenfor scenen, i de andre 23 timene av dagen. Band vil komme og gå. Noen show vil være gode, og andre vil være fryktelige. Om morgenen spiller det ingen rolle. Du kommer i varebilen som annenhver dag og kjører til neste by.

Jeg lever et liv med konstant omveltning og ustabilitet; utrettelig å utføre de samme menyoppgavene med å kjøre bil, skyve saker inn i lokalet, stille opp, lydsjekking, spille et show, pakke sammen og dra til hotellet. Men hvis jeg skulle beskrive livet jeg lever til 13-åringens selv, vet jeg at han ville være jævla.
 
Det er derfor jeg må gjøre mitt beste for å ta det hele inn. Alle rare menneskene jeg møter og aldri vil møte igjen. Hele midten av ingenstedsbyer tilbringer jeg en natt i og vil aldri se igjen. Alle berusede samtalene som får meg til å føle at jeg har fått utseendet livet og få meg til dagen etter.
 
Dette er historiene jeg skal fortelle barnebarna mine. Dette er forbindelsene med mennesker som aldri vil bli brutt. De verdslige, ubetydelige opplevelsene som fungerer som det vakre limet til våre kaotiske liv.
 
Som enhver jobb, er det ikke timene på jobben som definerer hvem du er. Det er timene med fri vilje og hva du velger å gjøre med dem.

Det er ikke delene med de sterke lysene. Det er ikke bildene fansen ser på Instagram. Det er de virkelige øyeblikkene fra virkelige mennesker som prøver å finne mening i et mobilliv. Finne stabilitet i en kortvarig eksistens; ubevisst klaffet for å finne måter å omvei rundt rockstar-arketypen og bare føle deg som et barn i et band som spiller med vennene dine.

Alle disse mellom timene begeistrer meg, og jeg er takknemlig for dem. En sen natt i varebilen for nylig fortalte en mann som jeg har stor respekt for og som tilfeldigvis ansetter meg: "Bygg din historie."
 
Jeg er 26 og spiller musikk for å leve. Historien min skjer i løpet av de 23 timene jeg bruker av scenen.
 
23 timers venting.
23 timer savnet hjemme.
23 timer stiller spørsmål ved livsvalg.
23 timer som skaper minner jeg aldri vil glemme.