Bullet Wounds, Crime Scene Photos, A Room of M & M's og annet rart over en hamburger

Livet på Pacific Crest Trail dag 17

Natten på Hillbillys involverte bilder av forbrytelse, gamle skuddsår, Everclear og en skummel femåring starter under en overgang som gjør et godt inntrykk av et sted å bli myrdet på.

Vi er ved denne forbikjøringen fordi 20 miles og 8,000 feet of elevation tidligere, fortalte en stienengel ved navn Detour at det var en In n Out Burger i Cabazon. Lure of Double Doubles, Animal Style (s) førte oss ned timer med late, uendelige, vannløse tilbakeslag i ørkenen solen som falt oss 1000 fot per kilometer i noen seksjoner.

Blaring tog ble høyere og høyere i det fjerne da vi nærmet oss ørkenbunnen. Hver av oss dro ut på flat mark for å uavhengig erklære den voksende gruppen som samler seg i skyggen av en kampestein

"Vel, det sugde."

Ytterligere fire mil med trekkfri sand og varme, klynke vindblåsninger førte oss forbi en vindmøllepark til vi nådde den ikke-ubeskrivelige overgangen.

Vi samles i den grumsete skyggen, der en sporengel har etterlatt en kjøligere fylt med øl, brus og chips. Vi sprekker nådig ut ølene og begynner for første gang å spørre hvordan nøyaktig alle ni av oss kommer til å gå de fem milene inn i Cabazon. Kl. 17.00 og det er ingen skikkelig skulder på motorveien for oss å stå i, eller nok plass til at en bil kan trekke over.

Jeg er her med svart enke. Etter at vi hadde blitt gjenforent ved steinblokken etter noen dagers mellomrom, ble vi øyeblikkelig med i en annen burger-søker gruppe. De jeg kjenner best er Crimson, en kort rødhårete med svarte brilleglass, og Bio, høy og langaktig med to tykke knestoler. De har vært venner siden High School i Toronto. Wilder, Fire Ant (fordi hun satt i et ildmyrrede), Otter (for hennes lue baby følgesvenn), Roller (for skumrullen hun hadde med seg), og Dandelion (for hvordan hun flyter nedover løypa) runder ut resten av gruppen nyter en forfriskende Bud Light på det første kule stedet vi har vært i dag. Pony Express, den blonde, australske TV-produsenten, henger mange mil etter når hun samler opptak for sin håpefulle PCT-dokumentar. Med en stor gruppe er vi heldige hvis vi får plass i tre separate biler. Eller, hvis vi er veldig heldige, vil en god samaritansk sjåfør gå forbi den som nettopp kjøpte en bruktbuss eller militær MRAP.

Crimsons gruppe tviler i all hemmelighet på at In n Out er i fremtiden. Black Widow og jeg har tro på at løypa vil gi.

Fra motsatt side av undergangen nærmer en ensom skikkelse seg med en hekset, off-kilter gangart. En silhuett av vilt, krøllete hår sprer seg under den tatterede randen av en baseballhette. Jeg kjenner ham igjen før hjernen min godtar sjansen for å se ham igjen.

"Legende?"

Figuren stopper.

“Det er Snake Eyes”

Hans tilnærming blir raskere.

Jeg møtte Legend ved Morenasjøen på slutten av min første dag på PCT. En tidligere elektriker som trakk seg tilbake etter et fall brakk ryggen. Legend har vært en trailengel siden 2006, og kommet seg nok etter sin skade til å gå turstien i 2013. Han bor i en lastebil med en modifisert flatbed med kryssfinervegger og tilbringer halvparten av året som frivillig sin tid på sporet. Den andre halvdelen av året hans tilbringes på et herberge i Nicaragua drevet av en buddhist, hvor han fortalte meg at boken min Fighting Monks and Burning Mountains er en av få som sitter på sokkelen. Jeg vil tro at dette er et faktum, men Legend er ikke alt der.

Likevel er han velmenende og det teller mye i løypa. Vi klemmer og smeller igjen når vi blir gjenforent. Han er nettopp ferdig med en løypebygging med et mannskap, der hans dårlige rygg fikk ham jobben med å stemple jorda for å sikre at den var i vater. For dette fikk han en gratis skjorte han stolt viser frem. En arm slynget meg over skulderen, vi nærmer oss gruppen.

“Kjenner du denne fyren?” Spør han dem.

Vi er alle venner på dette tidspunktet, og enda bedre venner siden jeg nå skal til In n Out. Legenden tar oss med på to turer. Meg, enke, Crimson og Bio er med på den første turen. De andre venter under undergangen for at Legend skal komme tilbake.

“Hvor bor du i Cabezon?” Spør han mens vi kjører innom byens indianerkasino. Han påpeker at han installerte det elektriske anlegget der.

"Vi bor på Hillbilly's", svarer Crimson.

Hillbilly er den eneste trailengelen i Cabezon. Alt vi vet om ham er at han har en god gjennomgang i merknadsdelen av Guthooks GPS-appen. Wilder er den eneste av oss som har snakket med ham over telefonen og sagt at han virket fin.

Sagnet gliser. Ikke på en trøstende måte.

"Fortell meg hva du tenker."

Legends ansikt er forvitret og stemmen hans er en myk klang som alltid virker som han gir den visdom du bør ta på reisen din. Noe visdom, som "Hva du enn vil gjøre etter PCT er hva du vil bli", tar jeg.

Andre visdommer, som "Du bør gå uten vann i et døgn for å se hvor lenge du kan gå uten å dehydrere," tar jeg ikke.

Det gjorde jeg på Shikoku-pilegrimsreisen en dag. Ikke etter valg. Det sugde. Faen det.

Denne gangen vil vi imidlertid ha litt visdom siden Hillbilly er vårt eneste alternativ i Cabezon og det er for sent for andre planer.

«Ikke faen med oss, legende. Er han ok?"

"Han er en karakter, men jeg tror han er ufarlig." Legend forsikrer oss.

Vi er ikke sikre.

Hamburger etterfulgt av dusj, vaskerom og sjansen til å sove innendørs utgjør imidlertid usikkerheten vår. Han kan ikke være så ille hvis andre turgåere overlevde for å fortelle historien.

Vi får vår Double Doubles Animal-stil på In n Out Burger. Enken, Crimson og Bio gleder seg over dette stiftet i California for første gang. Crimson prøver og klarer ikke å jobbe seg gjennom de dyriserte pommes frites han ved en feiltakelse bestilte. Halvveis i sin amerikanske poutine fra Thousand Island dressing, cheddar og grillet løk utbryter han, i blandet fascinasjon og redsel

"Amerikanere spiser hele saken… som hver dag."

Legenden kommer tilbake med resten av Crimsons gruppe fra under broen en halv time senere. Vi er ferdig med våre burgere da, men ikke vår gratis bruspåfyll. Våre bekymringer for Hillbilly blir glemt, og vi er i høysetet. Våre dager begynte tusenvis av meter opp, skjelvende om morgenen og kulden, og nå har vi lyktes med burgere og en tur til en dusj i den varme vårkvelden. Stien gir.

En halv time senere klarer ikke Legend å finne Hillbillys hus fra minnet. Black Widow, Crimson, Bio og jeg er tilbake i lastebilen. Wilder, Dandelion, Fire Ant og de andre er tilbake på In n Out, der de venter på at Hillbilly skal hente dem. I mellomtiden befinner Hillbilly seg under overgangen, hvor han har fått lastebilen sin speilet i sanden og prøvd å hente Pony og Black Swan.

Vi er alle lei av dagens tur og kveldens fett og mister troen med Legends navigasjon raskt. Crimson tekster Pony for å få Hillbillys adresse. De har vært i en pågående samtale litt da Pony holder dem oppdatert om situasjonen med fast lastebil.

Hennes siste tekst leser ganske enkelt “SHOVEL !!!”

Ukjent for oss ble dette ikke sagt i spenning.

Med instruksjonene fra Google Map, slipper Legend meg, enken, Crimson og Bio hjemme hos Hillbilly ti minutter senere. Han har gjort sportsfisking for dagen og drar ut på natten. En vintage grønn Ford F-100 lastebil sitter i garasjen og to vennlige hunder sitter i hagen; et lystig, rugete brunt laboratorium som heter Hershey og en oppmerksomhetssøkende hvit belgisk hund. Det er også en Beagle som murer seg rundt som virker uvitende om noe annet enn den enorme tiden den har levd. Vi går opp på en forverret veranda strødd med barneleker og åpner døra.

På innsiden venter Quoi på sofaen i andres blå kjole som er to størrelser for stor, og venter på at klærne hennes skal bli ferdige i tøyet. Hun heier navnet på Black Widow og rekker klemmer. Vi klemmer henne tilbake, overrasket over å støte på henne igjen. Enken og jeg har ikke sett henne siden Idyllwild da hun dro sammen med Dylan.

Quoi har vært her i flere timer allerede, nok tid til at Hillbilly kan gjøre henne til en jordbærdaiquiri, en hot dog, og så vise henne sin store samling av våpen. En kort, lubben blond fyr som jeg antar er sønnen til Hillbilly, og tilbyr meg en øl fra kjøleskapet. En større fyr med et uhyggelig skjegg og et bryst fullt av tatoveringer døs i en barcalounger i boksershortsen. Jeg antar også at han på en eller annen måte er relatert til Hillbilly. Det er en stemning i huset som han passer.

Den blonde fyren leder meg til vaskeriet og deretter dusjen. Mens jeg skrubber av skitt, henger resten i stuen. Enken hell varmt vann i en kum og begynner å bøye seg til blemmer. Crimson drikker en øl mens han kaster et blikk rundt i huset, på våken og tydelig ikke har noe av det. Bio virker mer avslappet med rare.

Det er mye rart. Kledd i turbuksene og det grønne regnskjellet mens tøyet mitt tumler, går jeg over shag-teppet gjennom et hus uendret siden 1970-tallet. En enorm bunke med leketøy i plast er virvlet rundt de rosa veggene i spisestuen, der innrammede bilder av jungelkatter stirrer ned mot oss fra hver vegg. En bestefar klokke tikker i hjørnet, til høyre for den er en serie innrammede bilder med Hillbilly og kona, som gikk bort i desember i fjor. Det er et helt rom dedikert til M&M memorabilia, fra klassiske leker, til en M&M Optimus Prime lastebil, til et gult Darth Vader-skall. Jeg antar at dette var hans kones samling, siden Hillbilly ser ut til å handle mer om pistolene hans.

Hillbillys tungdatter og svigersønn sitter ved kjøkkenbordet med flere sprøyter spredt foran seg. Store Gulp-kopper, koksflasker og fliseposer fyller resten av bordet. En løs takvifte skrangler over oss og fyller stillheten. Han fanger meg løfte et øyenbryn.

"Insulin."

"Bare sjekker."

Det er lekent rart her. Ikke så skummel som overgangen, men stemningen på dette stedet sier fortsatt at noe kan være i sprøyten. Energien endrer seg når Hillbilly kommer med Pony og Black Swan, begge brusk fra reisen. Med et trimmet grått skjegg og skåret tilbake salt og pepperhår, er skjorta fra Hillbilly av i det øyeblikket han er i huset, og utsetter en lærmyk, solbrun kropp der muskler ikke har forringet seg så mye som avgjort. Han er pålitelig for en eldre mann, bortsett fra en stor bule rett der leveren hans ville være. Fortsatt utnyttet seieren over sanden under broen, ruller han opp en ledd, sprekker en øl og begynner å regalere oss om sin tid som føderal narkotikahåndhevingsoffiser i LA. Ponni går på badet for å dusje. Hun har allerede hørt disse historiene.

Jeg har overlevert et fotoalbum fylt med minner fra narkobust. På falmede 1980-talls Kodak-utskrifter ser jeg på plastemballerte bunter som blir trukket fra innsiden av bildører og hjulbrønnene til fly. Hillbillys team grupper sammen i en annen, en samling av biceps, besetningskutt og bart. Det er en avisutklipp der LA Times dupper dem "The Bad Boys from Hell" for å ha brutt opp en kobling til Medellin-kartellet. Hillbilly har fortsatt en dusør på hodet, forteller han oss, før han starter med historier om benkpresskonkurranser med laget sitt. De startet på 300 pund på vektstangen og gikk opp derfra.

Han påpeker for oss alle det skuddsåret i siden hans. Så snur han seg for å påpeke det andre skuddsåret som knuste skulderen hans og avsluttet sin lovhåndhevingskarriere.

"Jeg drepte fyren som gjorde det." Han sier på samme måte som han har sagt alt så langt: brått.

Han følger opp med "Jeg har også fått et fotoalbum av alle menneskene jeg har drept på plikten, men jeg skal ikke vise deg det."

Han tar en pause. Vi fortsetter ikke med å be om å se det. Så han blunker og ber meg komme inn på kontoret hans.

"La meg vise deg hvorfor de kaller meg Hillbilly!"

Jeg vender meg til Crimson.

"Hvis jeg hører banjos, er jeg jævla herfra."

Crimson nikker med brede øyne og anerkjenner både referansen og den potensielle virkeligheten til utsagnet.

Jeg kommer inn på et kontor hvor bilder er spredt over en datamaskinpult, men papiret er stablet i geometrisk perfeksjon. Hillbilly plukker en flaske Everclear fra hjørnet av skrivebordet. Den er over halvparten tom. Han griper to skuddglass fra skrivebordet og skjenker dem fulle og vender tilbake til stuen for å tilby et skudd til gjestene sine. Alle avviser. Crimson unngår rundt Hillbillys utstrakte arm som en bokser som sklir et høyre kryss. Imidlertid er verten vår insisterende. Med et sukk er jeg frivillig til å hoppe på den granaten. Vi klirrer til glass og en brennende tåke slår i halsen på meg. Jeg liker den andre han får meg til å ta med seg enda mindre. Bakrus dagen etter er heller ikke bra.

Hillbilly sprekker en øl og vekker den skjeggete, tatoverte fyren i barcalounger for et nytt skudd. Etter skuddet hans, mannen vi vil bli kjent med når Wildcard vever rundt i rommet fortsatt i bokserne, gjentar hvor beruset han er fra de syv skuddene fra Everclear han har tatt så langt.

Vi ignorerer ham etter en stund og fortsetter å se på boksing på TV. I mellomtiden løper en småbarn rundt kjøkkenbordet kun med bleie. Vi ser bort fra dette også. Så vandrer en søt fem år gammel ut av rommet sitt og tuller en rotbjørn. Han står i døren til kjøkkenet og gløtter lydløst på oss. Jeg vinker til ham og smiler. Han gløder høyere, snur seg deretter og går bort.

Når alt skjer på en gang i dette huset, tar det en stund før spørsmålet oppstår: Hvor er resten av gruppen fra In n Out?

Svaret er selvfølgelig at de fortsatt er der. Og har vært de siste tre timene. Hillbilly forbanner, løper skjortefri ut inngangsdøren og går raskt tilbake til sentrum av Cabezon. Mens han er borte, kommer Pony tilbake fra dusjen hennes og fyller oss på hennes eventyr med Hillbilly.

Hun hadde kommet til overgangen med Black Swan (for den tykke solkremen han bærer på ansiktet), som hun hadde møtt på en trailengelers trailer i ørkenen. Mens hun glede seg over rootbeer-floats med tillatelse fra Coppertone, trailengelen, overbeviste hun Black Swan om å komme med henne til Hillbilly's. De skulle ta en dusj, sove innendørs og få gjort noe tøy. Han samtykket, og de dro sammen til den mørke, bortgjemte overgangen som hadde verdens potensiale til å være et mordsted. Hillbilly ankom, og fikk umiddelbart lastebilen sin fanget i sanden. Black Swan and Pony prøvde å kaste treblokkene og plasten samlet under broen under dekkene for trekkraft, men ingenting fungerte. Ingen av dem følte seg trygge med Hillbilly, og mindre av det når denne mannen Pony hadde møttes bare fem minutter før han snudde og brølte mot henne for å "Slå av den jævla hodelykten din. Det er rotet med nattsynet mitt! ”

I det minste overskredet de ham.

Da kalte han naboen, Juan, for å komme for å hjelpe ham. Da han ankom, overgikk ikke lenger Pony og Black Swan disse to personene med lastebiler som de aldri hadde møtt. Og Juan hadde en spade.

Dette fikk "SHOVEL !!!" -teksten som Pony sendte oss i alarm. Det fikk henne også til å sende Hillbillys lisensskiltnummer til alle hun kjente, og slå på satellittelefonens tracker. Da de ikke kunne grave seg ut av sanden, dukket en tredje nabo opp i en 4 × 4. noe som bare økte Swan and Pony's nummerproblem. Imidlertid trakk denne naboen Hillbillys lastebil ut av sanden. Når han var frigjort, avviste Hillbilly Juan sitt tilbud om å kjøre. Så fikk han nesten fast fanget på lastebilen sin og snudde den.

Det gjorde han imidlertid ikke, og Hillbilly fikk dem tilbake, akkurat som han gjør med alle fra In n Out Burger. På dette tidspunktet er vi klare for natten. Vi legger ut soveposene og krasjer på gulvet side om side. Black Widow og Quoi kaller dibs på M & M-rommet, og Crimson og Pony sover begge ute på verandaen, i frykt for hvilke sykdommer de kunne plukke opp fra det skitne shag-teppet som er skittent med kattesøppel.

Neste morgen etterlater kornalkoholen hodepine, en uklar tunge og et øyelokk som er limt fast. Hillbilly er tidlig oppe for å brygge kaffe, fordi han er den som pleide å drikke så mye Everclear.

Etter en frokostblanding med frokostblandinger i styrofoam boller, kaffe og bananer, tilbys vi pakker med ramen, potetmos og andre middagsstifter til PCT-turgåere. Mens vi spiser forteller han oss at gjennomsnittlig inntekt i Cabazon er 18 000 dollar i året, og at mesteparten av maten i huset kommer fra innfødte amerikaners veldedighet. Moronga-kasinoet blir drevet av fem stammer, og de fleste i Cabazon jobber der eller på utsalgsstedet. Vi blir så pekt på en kaffekanne for donasjoner.

Etter frokost hopper flertallet av gruppen seg inn i Hillbillys henting for å bli ført tilbake til løypa. Crimson, Bio og jeg er i den andre gruppen, og venter med Wildcard og Refill, den lubne blonde karen. Begge to, viser det seg, er PCT-turgåere og ikke i slekt med Hillbilly i det hele tatt. De er de første "Trail Trolls" som vi har møtt; turgåere som i beste fall ønsker å være en del av PCT-kulturen uten å ta kjørelengden, og i verste fall svindler direkte tilliten og gjestfriheten til trailengels.

Påfyll har vært på Hillbilly's i en uke og mye om situasjonen hans legger ikke opp. Han har fortalt oss at han mistet skoene og kastet dem over en bekk, og fikk et slags merkelig virusproblem med magen som førte ham til sykehuset, og har ventet på at et nytt par trekkstenger skal leveres. Han oppdaterer også stadig et regneark med kjørelengde, matdråper og andre data. Jeg ser ham en gang på sporet. Han vil se rød og grønn ut etter å ha gått åtte mil. Hans rykte sprer seg, og jeg vil senere finne ut at han faktisk har vært ute på løypa siden februar og hikset fra Trail Angel's house til Trail Angel's house. Han bodde på en i tre uker før han ble sparket ut etter et sterkt formulert inngrep, vil bli kastet ut av Hillbilly's like etter at vi drar, og vil snart være på en annen Trail Angel's enda lenger.

Wildcard, på sin side, "jobber seg på PCT-en" etter å ha "mistet et kontantkort med 2000 dollar på det." Dette reiser noen spørsmål, for eksempel "Forstår du hvorfor bankkontoer eksisterer?" Og "Hvorfor ikke har du ikke en bankkonto? ”som forblir uoppdaget fordi Wildcard bare fortsetter å snakke. Han forteller at han er fra hele verden og fortsetter å gjenta hvor beruset han var i går, etter å ha matchet Hillbilly skutt for skudd på Everclear. Syv i alt.

Vi nikker og vender tilbake til telefonene våre og venter på å komme tilbake.

Hillbilly kommer tilbake. Jeg hoper meg bak på lastebilen med Crimson og Bio for en jevn tur ut av Cabezon med vinden i ansiktene og Mt. San Jacinto over ørkenslettene.

Reklametavler som reklamerer for stjernene som kommer til Moronga-kasinoet, flyr forbi; Chris Rock, Lionel Ritchie og Steve Windwood gliser over oss. Hillbilly drar over ved motorveien som nå ser ut som et lettelsens sukk og vi hopper ut.

Etter å ha takket Hillbilly for turen, satte vi oss gjennom ørkenen og tok oss en pause for å undersøke en utbrent Meth-trailer.

Jeg rister på hodet på eventyret. Crimson er bare rystet. Han kommer til å være mye mer selektiv av trailenglene etter dette. Når jeg var borte fra Hillbilly's, begynner jeg å katalogisere all underlighet, fra bilder av kriminalitetsscenen, til skuddsårene, til den glødende 5-åringen, til Everclear. Så slår det meg: Hvis Wildcard hadde matchet 7 skudd av Everclear med Hillbilly, pluss alle ølene jeg så Hillbilly drakk, er det ikke noen overraskelse at han nesten fikk lastebilen sin satt fast to ganger under overgangen. Det er heller ingen overraskelse at han glemte de andre turgåerne. Den virkelige overraskelsen er hvor funksjonell han fremdeles virket, noe som betyr at jeg ikke aner hvor mye han drakk i morges. Egentlig er den virkelige overraskelsen at vi alle overlevde ubeskadigede, det samme gjorde alle turgåerne som bodde hos Hillbilly inntil hans rykte spredte seg.

Vi begynner en lang stigning med tilbakestillinger til en ås med vindmøllene som slynger seg over oss. Jeg begynner å le.

Tingene vi alle skal gjennomgå for en jævla burger.