“Little Dark One” - Hvem bestemmer om jeg er svart, hvit eller brun?

Reiser gjennom livet som kanadisk blandet løp.

Folk tar feil av meg for å være indisk eller pakistansk hele tiden.

I 2007 konkurrerte jeg i et friidrettsløp i Abbotsford, B.C. og tjue eldre sikh-menn som spilte søndags cricket ved siden av kom for å heie på meg. De stilte opp for å håndhilse meg og gratulere meg da jeg vant bare fordi de hørte navnet mitt over høyttaleren.

Moolchan.

En kvinne ba meg en gang om veibeskrivelse på gaten i Winnipeg på Hindi, tror jeg, fordi jeg antar at hun trodde jeg så ut som om jeg snakket det.

Ingen i familien min snakker hindi.

Jeg har blitt kalt mange nedsettende navn, "håndklehode" eller "Paki" eller den ekstremt forferdelige "sand n **** r".

Dette er frustrerende fra et par perspektiver.

  1. Rasisme er forferdelig.
  2. Den er født av en uvitenhet som betyr at jeg ikke engang er i ferd med å motta rasisme som "matcher" løpet mitt.
  3. At jeg skulle ønske at folk "i det minste kunne få sin rasisme riktig" er en merkelig først antatt å ha når de prøver å fornærme deg.

Min mor er ... ekstremt hvit, med lys rødlig blondt hår og fregner som tydelig forkynner skotsk / irsk anstendig.

Min far var svart, fra Trinidad, med en historisk kombinasjon av indiske nybyggere og afrikanske etterkommere som er blitt så blandet i noen familier at folk bare forsøker å spore etternavnet.

Moren og faren min ser flua på bryllupsdagen.

Moolchan er et indisk etternavn.

Kieran er et gælisk navn for en "mørkhåret en", eller "litt mørk en".

Det høres ut som Kiran, som er et navn som "bringer sterkt lys" eller en "skaft av lys" på hindi.

Men jeg snakker ikke hindi.

Da jeg var yngre så folk en liten brun gutt mellom en hvit forelder og en svart, og det betydde at de vanligvis klarte å gjøre matematikk og var ganske lette på spørsmålene.

Men når jeg er alene, er det komplisert.

Jeg vet ikke ofte hva jeg skal si.

Jeg identifiserer meg med svarte mennesker på grunn av min svarte far, og historiene hans om hans kamp med rasisme og diskriminering i Canada og USA på 60- og 70-tallet er historier som jeg har med meg. Og det er arv fra India der også, gjennom etternavnet mitt og min fars blandede foreldre. Men historiene mine fra faren min begynner i Trinidad og slutter i Canada.

Jeg identifiserer meg med hvite mennesker fordi en hel side av familien min respekterte min mors kjærlighet til min far og aksepterte meg som sitt barn, og jeg ble oppdratt under paraplyen av det privilegiet, kombinert med opplevelsene som et interracial par opplevde gjennom hele livet og reiser jorden rundt.

Jeg er en Moolchan.

Jeg er kanadisk.

Jeg er født her i Canada, og mens jeg har arvet trinidadisk statsborgerskap, takket være min far, har jeg bare ett pass.

Et kanadisk pass er et av de høyeste privilegiene å være født med.

Jeg er så heldig at jeg er født i dette landet, men jeg har ikke alltid vært så heldig når jeg forlater det.

Jeg er naturlig på vakt mens jeg går gjennom flyplassikkerheten.

Da jeg var 15 år flyr jeg med en helt hvit gruppe ukrainske dansere (ja, jeg var en ukrainsk danser; nei, jeg er ikke ukrainsk) fra Winnipeg til Orlando for å opptre i Disney World, med stopp i Minneapolis.

Det var også første gang jeg skulle reise uten foreldrene mine siden 9/11, og det satte tonen for nesten hver tur jeg skulle ta til USA.

I 2004 hadde flyplassikkerheten i Winnipeg to etapper.

Først skulle du vise amerikanske tollrepresentanter passet ditt og bli klarert for sikkerhet og deretter gå gjennom et sikkerhetskontrollsted som var atskilt fra innenlandsflyvninger.

Mens resten av dansegruppen min beveget meg jevnlig gjennom sikkerhet, ble jeg spurt om flere spørsmål.

Jeg måtte gå til et bord med en tollagent, og de ransaket den nøye pakka. Det var frustrerende at min innsats for å pakke på en logisk måte ble så raskt hindret, men jeg forsto det.

De var bare å være grundige.

Når jeg hadde organisert eiendelene mine igjen, satte jeg kurs mot det andre sikkerhetspunktet før jeg gikk ombord på flyet.

Jeg ble trukket til side for andre gang mens vennene mine gikk gjennom sikkerhet.

“Dette er en tilfeldig sikkerhetskontroll.”

Folk som ser ut som meg vet nå at disse sjekkene egentlig ikke er så tilfeldige.

De skannet passet mitt og snakket med noen på telefonen, og etter en ventetid ble jeg med på gruppen min igjen.

Vi spøkte med at jeg var den eneste fargede ungen i gruppen, og at det var helt fornuftig at jeg var den som ble ropt ut av amerikanske tollvesen, og så kom vi på flyet.

Jeg vet ærlig ikke om de amerikanske tollagentene i Winnipeg var fra Winnipeg eller om de var stasjonert der fra USA. På det tidspunktet var jeg bare spent på å reise til Disney World.

Da vi landet i Minneapolis hadde vi ikke mye tid før neste flytur, så jeg tok en burger med gutta i gruppen og satte kursen mot porten vår.

Da vi gikk ombord i flyet ble jeg trukket til side med sikkerhet igjen.

Foreldrekapatene som reiste sammen med dansegruppen vår, ga meg et bekymret blikk da jeg fikk spørsmål om hvor jeg skulle, og det så et vantro utseende da jeg sa at jeg skulle være ukrainsk dans i Disney World. Sikkerhetsoffiseren førte meg tilbake til gruppen min og spurte dem om historien min var sann.

Chaperonene bekreftet, og jeg kom ombord på flyet.

På dette tidspunktet var den løpende vitsen i dansegruppen vår at hvis vi faktisk ikke trenger sikkerhet for en slags nødstilfelle, skulle jeg bli sendt for å få hjelp fordi de umiddelbart ville svare på min tilstedeværelse.

Da vi landet i Orlando og fikk bagasjen, ble jeg kontaktet igjen, og jeg vil aldri glemme det øyeblikket.

Sikkerhetsoffiseren var en morslig svart dame, muligens i begynnelsen av førtiårene. Hun hadde en yngre offiser med seg, men hun hadde absolutt ansvaret. Hun spurte hvem jeg reiste med, og jeg pekte på den store gruppen av unge mennesker langs bagasjekarusellen.

Hun spurte hvorfor vi alle var nede i USA, og jeg sa at vi skulle til Disney World.

Og da, fordi det var fjerde gang på en enkelt tur at jeg hadde blitt kontaktet eller stoppet eller avhørt av sikkerhet, uansett hvor hjertelig, og fordi hun minnet meg mye om tanten min i Trinidad, spurte jeg henne hvorfor alle ville å stille meg spørsmål om hva og hvor og hvorfor jeg reiste i USA.

Hun svarte med en utmattelse som så ut til å inneholde et perspektiv basert på erfaring som jeg ennå ikke hadde forstått, og jeg vil aldri glemme det hun sa.

Kjære, se slik du gjør ... det handler ikke om deg ... men jeg antar at det er noe vi alle blir vant til.

Og det gjør meg fortsatt trist.

Det gjør meg trist for frykten som mennesker kan leve i når folk ser annerledes ut, og at forskjellen virker som den er en trussel.

Det virket som den svarte damen visste hva jeg gikk gjennom, men det var også noe annet. Jeg så fremdeles annerledes ut enn henne, selv om hun hadde samme farge som en hel halvdel av familien min, og jeg kunne føle at det endret hvordan hun snakket til meg.

Jeg bygger ekstra tid på bilturene mine i tilfelle jeg blir søkt ved grensen.

Da jeg var på universitetet dro jeg på en biltur med noen venner for å se et par av favorittbandene mine.

Først til Omaha, Nebraska for å se Circa Survive spille en konsert, og deretter til Iowa for å se Mutemath. Jeg ville bare nevne bandene fordi jeg synes de er fantastiske og at du burde sjekke dem ut.

Vi forlot Winnipeg tidlig på morgenen, og planla å kjøre hele dagen for å komme oss til Omaha.

Nå er vennene mine ... ganske hvite.

Ikke bare i utseende, men også på navn.

Deres europeiske arv syntes å hoppe ut fra passene sine.

Finn forskjellen!

Vi dro opp til grenseovergangen, og jeg satt i det lengste baksetet til Volkswagen Jetta fra grenseagenten, med passet mitt på bunnen av stabelen vår.

Han åpnet hvert pass og kikket inn i bilen, og bekreftet at hvert ansikt stemte overens med hvert dokument.

Da han kom til passet mitt, lente han seg lenger frem, så på meg, så på passet mitt, så på meg og sa:

"Hvis du bare vil dra bilen rundt til bukta 2, vil en offiser være med deg for å utføre et rutinemessig søk i kjøretøyet."

Rutine ... vel, vi var studenter i 20-årene som krysser grensen, de kunne ha sjekket for noe ...

Jeg følte bare at jeg var en katalysator for søket.

“Tilfeldig” valgt, igjen.

I det minste kom vi oss til konserten i tide.

Er jeg brun, svart eller hvit?

Så jeg møter diskriminering eller fordommer når jeg reiser, men det kommer frem i de små samhandlingene med folk hver dag også.

Og det kan være frustrerende.

Frustrerende fordi arven min er komplisert.

Frustrerende fordi jeg ikke alltid vet hvilken “gruppe” jeg tilhører.

Frustrerende fordi det ikke skulle ha noe å si hvilken gruppe jeg tilhører, fordi jeg bare er en person, som tilfeldigvis er født i Canada.

Mange mennesker behandler meg som om jeg er brun, som om jeg har en familie fra India.

Helt til de møter moren min.

Så behandler de meg som om jeg er hvit.

Helt til de finner ut at faren min var svart.

Og hvis de også er svarte, så har jeg fått beskjed om, "Jeg må være en del av den klubben."

Eller så spør de, "men hva er du?"

Jeg er kanadisk.

"Men, hvor, før det?"

Og hvis du har valgt meg tilfeldig, vil jeg fortelle deg alt om det.

Bare la meg ta av meg skoene og beltet og deretter legge armene over hodet mitt først.

Takk for at du leste. Klapp og del dette hvis det resonerte deg og kommenter om du har hatt erfaringer som dette! Følg meg her på Medium eller på Twitter.