Så hva gjør du egentlig? Del en.

Jeg jobber fremdeles med den beste måten å svare på dette spørsmålet.

Årsaken til at det er vanskelig, er fordi jeg ikke er helt sikker på hva jeg gjør. Det er noe vagt mellomgrunn mellom illustratør, tegneserieskaper, tegneserie og skribent, der jeg er litt av dem alle, men langt fra å med rette identifisere meg med noen av disse titlene. Nå som jeg på en eller annen måte har gitt ut en bok, kunne jeg teknisk kalle meg forfatter, men det fører til denne samtalen.

Til syvende og sist fomler jeg rundt definisjonen lenge nok til å starte i en svingete nedslipp av hvordan jeg forlot det lett identifiserbare yrket 'Arkitekt' til å bli den forvirrede Illustratør-tegneserie-tegneserie-forfatter-forfatter-hybrid av forvirring som jeg nå er .

Uansett, her er den historien i et mye lengre format, med en mengde forvirrende tangenter og litt generell tull som kastes inn for godt mål (det er greit, ikke løp unna, jeg har brutt den opp for deg)

Del 1: En sykkel og en bag.

Har du noen gang fått følelsen av at livet ditt har stagnert? Husker du da du sparket mål og beveget deg oppover stigen eller et hvilket som helst antall andre kjedelige metaforer i bedriftene som ble sagt av selvopprikkende wankers du elsker å hate? De samme som ser ut til å ha overgått deg mens du fortsatt er på samme kontor og gjorde det samme drittet som du gjorde for tre år siden for ikke mye ekstra lønn? Noen mennesker kan kanskje si at den beste måten å smette ut av ubehag er å jobbe hardere, presse på for å fremme dette, være proaktiv, få en mentor eller begynne å drive med yoga, men de ville alle tatt feil.

Nei, det beste alternativet er å bare flytte til en helt annen by og få mer eller mindre den samme jobben for samme lønn. Forskjellen er at når folk spør deg hvordan det går, i stedet for å si 'Jeg har en unrewarding jobb og jeg stagnerer på livet', kan du bare si 'åh, jeg bor i London nå', og alle vil synes det er ganske imponerende, mens du skinner over det faktum at du faktisk gjør nøyaktig det samme som du pleide å gjøre. Noe som egentlig ikke var noe.

Du kan si at det er mye vanskeligere å flytte til en helt ny by enn noen få hot-yoga-klasser, men jeg har siden oppdaget at jo lenger du beveger deg, jo lettere er det. Logikken er at hvis du flytter til et nytt hus nede i blokka, tar du alt med deg. Du kaller dine lang lidende bileiere og de tilbringer en hel søndag ettermiddag på å pakke alle dine tilsynelatende verdifulle eiendeler 300 meter nedover veien. (Inkludert alle bøkene du tror du vil legge inn i et bibliotek en dag, som, spoilervarsel - du vil ikke.)

Flytt deg til en annen by, så tar du mindre ting. Flytt til en annen by på et helt annet kontinent, så vil du finne deg å stå på flyplassen uten annet enn en pose med klær og en sykkel, klar til å skape en illusjon av suksess.

I det minste var det slik jeg ankom Heathrow Terminal 3 i slutten av mars 2015. (ja, jeg tok en sykkel med meg - jeg er en av de guttene)

Etter å ha satt sykkelen sammen oppdaget jeg raskt at du ikke bare kan sykle ut av Heathrow; et faktum jeg ville visst om jeg hadde brydd meg med selv den minste mengden forskning. Så fra starten av var det London 1, Chaz 0. Det skal oppgis at dette ville være den første av mange seire som London ville overherre over meg.

Trygt ut av Heathrow syklet jeg til slutt til Greenwich og ble værende på en venns rom, til han og kjæresten begynte å bryte opp og jeg måtte flytte ut, så derfra med ingen steder å virkelig gå og ikke nok penger til et hotell, jeg bestemte meg for å gå på en date, for når livet gir deg sitroner, så legg dem i litt gin og tonics ... eller noe sånt.

Etter noen dager til med å flyte rundt i London og se på (og ikke få) en lang rekke fryktelige rom, ringte min eneste andre venn i London, Lee, mirakuløst på jakt etter en ny husmann. Han spurte om jeg ville se rommet først, men jeg sa bare til meg at jeg ville ta det - på det tidspunktet brydde jeg meg virkelig ikke fordi jeg sårt trengte et hjem og en tre dager lang date begynte å føle meg litt overdreven.

Slik havnet jeg på en enkeltseng, i et lite rom i det som best ble beskrevet som en merkelig samling av rom som ble pyntet som et hus. Det var ingen stue, og alle kunne låse rommene sine, noe som var veldig bra fordi jeg ærlig ikke visste hvilke mennesker som bodde der og hvilke som bare vandret inn innimellom. En gammel colombiansk kvinne ville noen ganger dukke opp i kjøkkenet vårt og lagde mat. Da vi spurte hvem hun var og hva hun gjorde der, gjentok hun bare de to eneste setningene hun kom på engelsk: “Hello my Friend” og “You have?” - sistnevnte ytret mens hun tilbød mat hun hadde laget. Jeg antar at når rare colombianske kvinner lager deg mat, pleier du å bry deg mindre om hvordan eller hvorfor de brøt inn i huset ditt.

Å skaffe mat fra den mystiske colombianske damen viste seg å være et viktig aspekt av overlevelsen min, da jeg raskt kom til rette med det faktum at husleie var mellom to og tre ganger dyrere enn Melbourne, men jeg fikk betalt omtrent det samme på arkitektjobben jeg endelig hadde klart å finne.

Når jeg hadde betalt husleie og kjøpt mat slik at jeg ikke døde, gjorde det meg med omtrent 50 pund resten av uken (som med min drikkeevne ikke ville gå for langt). Til tross for alt dette likte jeg det; Jeg leste Down and out i Paris og London igjen og omfavnet den "sliter kunstneren" mantraet, jeg begynte å drikke mye billig rødvin av meg selv hjemme, jeg begynte å røyke dodgy under-the-counter sigaretter fordi det så ut til å gå bra med territoriet. Selv begynte jeg å ta bilder i svart-hvitt på instagram, tilsynelatende for å visuelt markere skiftet til London på feedet mitt, men i virkeligheten fordi farger bare virket litt for levende for humøret mitt den gangen. Det at jeg til og med fant svaner deprimerende, er en sak.

Og slik var det de første ni månedene, dag inn, dag ut:

Jobb, spis, sove, gå ut, låne penger, jobbe mer, prøv å ikke spiral inn i for mye gjeld, vent på lønning, hopp over måltider, kryp, spar, (og fremdeles bare kom deg forbi) tilbake til gjeld, lån , tilbakebetaling, lengsel etter lønningsdag, komme dit, betale husleie igjen, låne igjen, skyll, gjenta.

Men underveis, til tross for det hele, finner du på en eller annen måte mynten for å få noen billige bokser med rød stripe fra off-licensen, og noen dodgy under-the-counter røyk og klatre opp ut av vinduet du ikke skulle ha på toppen av det marerittet om et hus, sett deg på taket og se ut over hjørnet mitt i Øst-London og så kjefte over de elendige grå hustakene 'Fuck you London. Jeg drar ikke! "Og deretter stille under pusten ...

"Fordi du er det eneste jeg har gått".

Del 2 Her.