Vi sendte vår Pulitzer-vinnende kritiker for å spille Pokémon Go i en uke

"Jeg går forbi århundrer med storslått kunst, hugget marmor og støpt bronse, glemsk overfor alt som ikke er Pokémon."

Av Philip Kennicott

MANDAG

Mitt første forsøk på Pokémon Go har brakt meg til min favoritt brukte bokhandel, eid av en bedårende irritabel mann hvis håndskrevne husregler inkluderer: Ingen mobiltelefoner.

Jeg har kjøpt en mil med bøker fra denne butikken, inkludert bind av Shakespeare og Livy, skuespillene til Lillian Hellman og dikt fra Wilfrid Owen og en utrolig ratty pocketbokversjon av "The Guns of August", som var skandaløst overpriset, men jeg var i panikk for å fullføre et oppdrag og er for billig til å være med på Amazon Prime. Heldigvis er den svevende røde Pokémon-figuren faktisk ikke i bokhandelen, men jeg føler meg fremdeles som en idiot som står utenfor og kikker gjennom telefonens kamera uten å ane hvordan jeg skal fange den virtuelle temptressen. Jeg stryker på skjermen, banker på den voldsomt, klaffer den hardt og rister den deretter og forbanner lydhør, men ikke hell. Et øyeblikk lurer jeg på om eieren har sett meg lage meg en rumpe; i så fall vil jeg miste all troverdighet. Heldigvis er sjansene han har hørt om Pokémon Go forsvinnende små.

Jeg har vellykket posen min første skapning, en Charmander, mens jeg gikk hunden. Charmanders avgir ingen påvisbar lukt, så hunden min kjeder meg utenom tankene når jeg rykker ham rundt i nabolaget. Charmanders uflaks er min lykke, og fremmer meg til det punktet at en eller annen hipster-professorfigur som driver spillet insisterer på at jeg oppretter et skjermnavn. Jeg velger Karl Kraus, fordi jeg alltid har beundret den store østerrikske satirikeren og samfunnskritikeren som døde i 1936; men noen har allerede valgt det navnet. Deretter prøver jeg Susan Sontag, den amerikanske essayisten og forfatteren, men det navnet er også tatt. Er det enhver pretensiøs twit på planeten som spiller dette spillet? Til slutt lar professoren kledd i spandex-knickers meg velge Elias Canetti, forfatter av “Crowds and Power” og vinner av Nobelprisen i litteratur.

Canetti vil ha en drink, så jeg drar hjemover. Dessverre er det ingenting av interesse, Pokémon-messig, i mitt hus, og den nærmeste Pokéstop er en klissete plenskulptur rundt et kvartal unna. Jeg er ferdig med Pokémon Go for kvelden.

TIRSDAG

Pokémon Go og jeg er på vei til Nasjonalgalleriet på bussen nr. 36.

Ikke før har jeg fyrt opp appen, så vises det noen blå skapning på skjermen, og når jeg peker kameraet på setet foran meg, svever det der, søtt, uskyldig og sårbar. Jeg kaster en rød-svart ball i retningen, og den forsvinner med et blunk. Etter at appen gratulerer meg med sucker som har stanset en tegneserie, forteller den meg at den har lagt skapningen til Pokédexen min, som tilsynelatende er noe som en renessanse Wunderkammer, eller Cabinet of Curiosities, der de utstoppede kadaverne på jakten din blir katalogisert og vist.

Når jeg ankommer Nasjonalgalleriet, blinker Pokémon Go en stor sirkulær form på meg, som ser ut som et forseggjort dekorert mangfoldbelegg. Dette er en Pokéstop, som markerer inngangen til bygningen. Jeg klikker på det, og det viser meg et bilde av Galleriet tatt våren 2014; Jeg vet dette fordi det henger et banner på bygningen som kunngjør det fantastiske Garry Winogrand fotograferingsprogrammet som stengte i juni samme år. Winogrand ville ha laget fantastiske bilder av folk som spiller Pokémon Go. Han var en mester i det litt surrealistiske, den forsiktig absurde, og fanget det triste, rare, rare og bisarre uten noen gang å være grusomt eller utnyttende. Noe med fotografiet hans “Albuquerque, New Mexico, 1958,” som viser en baby i en bleie med en trehjulssykkel veltet i forgrunnen, skriker bare Pokémon.

Dessverre vet jeg ikke hva jeg skal gjøre med en Pokéstop, som tilsynelatende ikke har andre data eller informasjon enn et bilde tilknyttet den. Mens jeg står utenfor galleriet, merker jeg to tenåringsgutter som ser gjennom mobiltelefonene sine; de spiller Pokémon Go. Sikkert de kan hjelpe meg. Men så innser jeg at middelaldrende menn som henger på kunstgallerier, som en generell regel, ikke bør søke råd fra tenåringsgutter. En foreldre dukker opp og kjenner dem, og jeg går videre.

Inne i museet setter jeg kursen mot skulpturgalleriene i første etasje. Jeg går forbi århundrer med storslått kunst, skåret marmor og støpt bronse, glemsk overfor alt som ikke er Pokémon, og i løpet av noen få minutter spiser jeg en Eevee i et rom med noen vakre bronser fra Paul Manship. Den stakkars tingen prøver ikke engang å gjemme seg, og derfor poser jeg den foran Manships "Dancer and Gazelles" fra 1916. Og så går hele Pokémon-menageriet i skjul. Jeg kan ikke finne noe i de franske galleriene, ingenting i den nederlandske samlingen, ingenting midt i de glinsende gullmarkmaleriene fra den italienske gotikken: 1270–1360, der jeg øyeblikk blir distrahert av dyrene som hyller Kristus i Duccios “Fødelsens med Profetene Jesaja og Ezekial. ”Mitt eneste utsikter er en lilla Pokémon som ser ut til å gjemme seg langs sørveggen av galleriet i de amerikanske rommene. Men for å komme til ham måtte jeg passere gjennom den patinerte gipsen til Augustus Saint-Gaudens 'minnesmerke til Robert Gould Shaw. Jeg er tvunget til å omvei og spore, og jeg er sint nå, og beveger meg med besluttsomhet gjennom de amerikanske rommene til jeg til slutt spikrer en slags kosete brun skadedyr mellom to Winslow Homers.

Canetti vil ha en pause så jeg trekker meg tilbake til East Garden Court. Telefonen min forteller meg at noen få kvartaler unna forårsaker en gigantisk lilla dinosaur all slags kaos. Jeg klikker på den, og den irriterende selvstendige hipster-professorfiguren forklarer at dette er et “treningsstudio” - et coliseum for Pokémon blodsport - men legger deretter til, nedlatende til, at “Det ser ut som du ikke har nok erfaring” til å komme inn på treningsstudioet og at jeg skulle komme tilbake når jeg har kommet nivå fem. Jeg kan si med 100% tillit til at ingen i utdanningsavdelingen i National Galley noen gang vil fortelle noen nye til opplevelsen av kunst, “Det ser ut som om du ikke kjenner på huk om postimpressionisme, så ikke vis ansiktet ditt her igjen til du har planlagt deg. ”Professor, hva heter han, er en snobb.

Nasjonalgalleriet, viser det seg, er ikke et Pokémon-rikt miljø. Det ga svært få utsikter inne i bygningen, selv om jeg satt på en benk utenfor, en Cubone og en Spearow bare valser opp til meg og ber om å bli sprengt med de magiske røde ballene mine. Jeg gjør det. Noen minutter senere, når jeg krysser National Mall, spikrer jeg en Rattata nær den ydmyke steinmarkøren til grunnleggelsen av National Grange, den broderlige organisasjonen som en gang var så viktig for det landlige Amerika. Mens jeg nær National Indian of American Indian, slo jeg en tohodet og antagelig flyløs fugl kjent som en Doduo, og deretter, står jeg foran Nora Naranjo-Morses nordlige skulptur "Always Becoming", poser jeg en Pidgey. En av figurene i Naranja-Morses sakte nedbrytende former er “Ping Tse Deh,” eller “Mountain Bird.” Så jeg har islagt denne stakkars Pidgey foran Ping Tse Deh, som betyr at jeg nå har tappet to eksotiske fugler utenfor et museum dedikert til menneskene som en gang var forvaltere av vår urskog og fruktede sletter og lilla fjellets majestet, og dette slår meg som et dårlig tegn.

Canetti er ferdig for dagen.

ONSDAG

Livet inntrenger, og ja, jeg har et liv. Ingen Pokémon i dag. Jeg lurer på om professor Willow bemerker fraværet mitt; Jeg lurer på om han bryr seg.

TORSDAG

Så jeg har blitt fortalt at jeg faktisk ikke har drept noen Pokémon-figurer, bare fanget dem. Professor Willow, den altfor kule skolelæreren med den store abs og yogamatten som var fast festet på ryggen, forklarte alt dette, men jeg var ikke oppmerksom. Jeg liker ikke den mannen.

Tilsynelatende er jeg bare å fange Pokémon (flertallet til Pokémon er Pokémon, ikke Pokémons eller Pokémata) og overlater dem til vitenskapens granskning. Men senere kan jeg også bruke dem til å bekjempe andre Pokéman, noe som får det til å føle at jeg har falt i en syk verden av virtuell kukekamper eller hundelaging. I alle fall er skillet mellom å drepe Pokémon og fange og slaveverk dem ganske spinkelt. Det minner meg om Marlin Perkins, verten for Mutual of Omaha's Wild Kingdom tilbake på 1960- og 70-tallet, som alltid “jaktet” dyr med stun guns og beroligende dart, vanligvis i navnet til vitenskap eller medisin. Alle visste at dette bare var en ruse, og showet var en gjennomsiktig fullmakt for jakt på storvilt, men vi falt alle for det, og villet oss til å tro at Perkins 'eneste ambisjon var å gjøre verdens karismatiske mega-fauna midlertidig katatoniske.

Så jeg skal av stabelen ved Hirshhorn Museum and Sculpture Garden, der jeg håper å "fange" nok Pokémon til å nå nivå fem. Skulpturhagen ser full av muligheter, men varmeindeksen har nådd 219 grader, så jeg drar innendørs, til tredje etasje, og lurer rundt den indre ringen i det sirkulære bygget. Én full omløp gir bare en enslig Nidaron, som jeg fanger rett foran en familie som faktisk er der for å glede seg over kunsten. Utenfor og tapper varmen igjen, fanger jeg flere andre figurer, nok til å kanten meg til nivå fire, men så begynner Willow og hans lyster å markere poengene jeg mottar til det punktet jeg innser at det kan ta meg hele dagen å komme fra nivå fire til nivå fem. Sitter i skyggen sitter et dusin tenåringer med papirunderlag og blyanter som tegner skulpturen. Dette kan være de siste barna på planeten som ikke ser gjennom mobiltelefonene sine.

Jeg drar til Lincoln Memorial, for et siste forsøk på nivå fem. På skjermen vises Lincoln Memorial som Mother of All Pokémon treningssentre, som en massiv Alexander Calder-skulptur som slynger seg sakte på bredden av Potomac. Folkemengdene er tykke, alle tar selfies, og Pokémon publiserer seg inn fra alle kanter. Og jeg er for flau for å trekke frem mobilen for å jakte på dem, så jeg bærer den nær brystet med skjermen slått inn. Dette ser ikke mistenkelig ut. Varmen er undertrykkende, og Level Five er milevis unna. Jeg monterer trinnene og leser Lincolns Second Inaugural. "La oss strebe med å fullføre arbeidet vi er i," sier han. Nei, la oss gi opp.

Jeg går til den skyggefulle baksiden av monumentet og ser ut på Memorial Bridge som krysser Potomac. En kjølig bris blåser, og hodet blir klart. For et øyeblikk krysser ikke en Pokémon-tanke meg. Og jeg bestemmer meg for å beholde ting på den måten. Jeg kommer aldri til nivå fem, jeg vil aldri sykle Pokémon på Pokémon, aldri glede meg over Pokémon Gore, aldri bli med på et lag, aldri spille igjen.

Willow, du har vunnet. Canetti gir seg. Jeg kommer tilbake til verden.

Denne historien dukket opp opprinnelig på The Washington Posts blogg The Intersect.

Philip Kennicott er Pulitzer-prisvinnende kunst- og arkitekturkritiker av The Washington Post. Han har vært ansatt i Posten siden 1999, først som klassisk musikkritiker, deretter som kulturkritiker. Følg @PhilipKennicott