In Bog je rekel ... Ti si moj!

In sem rekel ... Hej, stari. Kaj?

Pred leti sem se udeležila predavanja, da sem se naučila meditirati. (Dejstvo, da sem bil star 24 let, se je zmerjal in če sem "meditiral" za drugo besedo, bo tukaj neznan.) Kratka zgodba, meditiranje je dolgočasno in dolgočasno, niti približno tako zabavno kot druga M-beseda in samo učeno mene ena stvar, ki sem jo obdržal: Vesolje ve, kaj počne, tudi ko mi ni jasno. In redko je. Jasno, mislim.

To omenjam, ker sem se 22 dni, 2 škatli s pretisnimi omoti in 6 steklenicami portugalskega vina na pohodu na Camino zatekel v veličastne vrhove katedrale v Santiago de Compostela v Španiji.

Dobra mala katoliška punca v meni je bila brez strahu brez besed.

Konec koncev sem se že leta prej razglasil za poganske.

V svoji družini sem zavrnil 5 generacij pobožnih katoličanov, si uprl oči v sveto vodo in zlate kelihe, obrnil hrbet 12 let katoliške izobrazbe. Od svojega pobega sem bil sam pravičen Bahai, nespametni budist, zaskrbljen Wiccan, neprijeten agnostik in potrt sekularni humanist.

Če k temu dodam še žalitev, nisem videl nobenega dokaza, da je Bog mojo napako prizadel. Zdelo se mi je nebrzdano, zaradi česar sem bil tudi neprimerno jezen. Zakaj ni prišel za mano? Zakaj se ni boril zame? Zakaj se ne bi mogel obnašati kot tisti nori fant, ki sem ga imel v 11. razredu, ki je naredil popolno noro od sebe, ko sem razšel z njim?

Oh, v nekaj sem verjela, razlagala bi ljudem. Sila ali enost ali univerzalna ljubezen. Odstrani te cerkvene stvari stran od mene in vsi se bomo dobro držali.

Pri 55 letih sem "versko" poimenoval pogane. In se nato odpravili na tisti najbolj katoliški romarji.

El Camino de Santiago - Pot svetega Jamesa - je romanje do katedrale Santiago de Compostela v Španiji, kjer verniki verjamejo, da so posmrtni ostanki svetega Jakoba starejšega. Srednjeveški peregrino (romar) je skoraj vedno hodil po poti iz resnih verskih razlogov, kjer je našel prenočišče in hrano, kjer bi lahko, in odvisno od prijaznosti tujcev. Sodobni peregrinovi se lažje preživijo, spijo v hostlih s toplo tekočo vodo in izbirajo svoje poti previdno.

Izbral sem Camino Portugués, pohod na 150 kilometrov po skalnati obali Portugalske.

Ko sem začel, sem komaj mislil svetega Jakoba; Iskal sem samo tišino, samoto in fizični izziv. Moj tesen urnik ni pustil časa za srednjeveške legende ali duhovna razodetja.

Ampak Camino - in Vesolje - sta imela zame druge načrte.

Katedrala Santiago de Compostela

Tako sem se znašel v stolnici, ko se mi je nasmehnil svetleč Jezus. Zdi se, da ni pritiska. Prav tako ni bilo nobenega očitavanja zlatega kipa svetega Jakoba, ki sem mu stal v vrsti, da sem ga objel. Ni šepeta obsodbe, ko je svetnik stoično zdržal moj objem, moje solze in pohodniške palice so se mu zataknile v vrat.

Tako kot milijoni romarjev pred menoj, ki so se vrnili stoletja nazaj, sem prišel umazan, utrujen in ravno pred časom za mašo. Nahrbtnik se mi je zataknil med ljudi in klopi, toda odrinil sem se v sedež, ko je španski duhovnik izlival svoje sirupate besede. Zadnje tri tedne nisem slišal veliko angleščine, ampak maša je v vseh jezikih enaka. Iz njegove kadence sem vedel, kdaj naj vstanem in kdaj pokleknem in kdaj se moram udariti po dojki. Kadilonski butafumeiro se je vrtel nad našimi glavami, zlati komet in dim se je zavil okoli mene.

Sklonil sem se nazaj v trdo klop. Mojega potovanja je bilo konec. Zjutraj nisem imel prevoženih kilometrov, rok za srečanje ni bilo. Uspel sem.

In potem sem slišal.

Ti si moj.

Besede sem začutil v mehkem odmevu. Tipetajo. Kot takrat, ko ste bili predolgo v bazenu in babica vas prisili, da uležete z ušesom na blazino in mirujete ter pustite, da voda najde pot ven.

Ti. Ali so. Moja.

Vzela sem sapo. Bil sem lačen. Potreboval sem spanec. Obupano sem moral pokukati.

Zakaj mislite, da se tukaj počutite tako doma? Tu, v tem množičnem spomeniku krščanstvu?

Na moji desni strani me je s komolcem pocukal tip z grmasto brado in koruzno enolončnico v nedavni preteklosti. "Šuti," je zašepetal. Zmedeno sem strmela vanj.

Doma ste.

Temen, bogat glas. Moško in vztrajno. Zavil se je okrog mene, se povzpel po hrbtenici in se zataknil ob tisto razpadajočo steno vere na dnu mojega vratu.

Ti si moj.

Samo tistih nekaj besed in nič več. Ostali so viseli v zraku, neizrečeni, vendar razumljeni.

Na tej zemlji ni kraja, da bi bil kdaj sam.
Vedno boš moj.
Pripadaš meni.

Corn Casserole mi je pokukal po rami in me potisnil na hodnik, da smo lahko sprejeli obhajilo. Zalepil sem se do duhovnika in nazaj, kosti so mi podobne jajčnih lupin.

Nekje na Caminu

Maša se je končala, jaz pa sem šepal skozi množico turistov in se vijel od ikone do ikone, od molitvene sobe do molitvene sobe. Videla sem tudi druge romarje, ki so storili isto, s svojimi pohodnimi drogovi, da so očistili pot skozi gawkers. Kimali smo drug drugemu v razumevanju. Hodili smo po poti. Čutili smo mir milijonov, ki so hodili pred nami, do tega mesta.

Kasneje sem se sprehodil po srednjeveškem mestu in se prepustil razmišljanju o tem, kar sem slišal. Raziskal sem ducatov religij v svojem življenju in iskal ustrezne zame in nekje sem prebral to: Bog se pojavi vsem v obliki, ki jo bodo sprejeli.

Zakaj je torej Božji glas prišel k meni kot moški alfa moški - kot eden od karpatskih vojščakov Christine Feehan? Zmogljiv, domač in telepatski. Popoln psiho. Moj popoln moški.

Moj prvi mož je vedno govoril, da sem prebrala preveč romanskih romanov.

Zanimalo me je, zakaj se počutim varno in ljubljeno ter zaščiteno in, v redu, le malo vklopljeno.

Spraševal sem se, zakaj sem se odpravil na Camino sam, ne zelo zdrav in ne zelo miren, pa vendar s popolnim in popolnim zagotovilom, da bom prišel varno, brez slabosti.

V nedeljo sem se ujel z avionom za Chicago in se ustavil pri hiši očeta. Pri 81 letih je bil skoraj enak starosti kot izrezljane rožni vejice okoli vratu.

"Doma sem!" Sem rekel blazno in ga navdušeno poljubil. Postavil sem tablični računalnik, da je lahko brskal po fotografijah. O moji pomanjkljivi verski zavezanosti smo se tiho razumeli: ne bi me prigovarjal o cerkvi, jaz pa bi prižgal sveče za njegovo mater in zapisal njegovo ime v molitvene knjige po vsem svetu - v parku Notre Dame de Paris, v St. Petrove bazilike in pri sto kamnitih cerkvah nihče še ni slišal. Zdaj je bilo njegovo ime zapisano v Santiago de Compostela.

Križno znamenje je postavil, ko je prišel do bleščečih slik kipov svetega Jakoba. "Moj, moj," je zašepetal, kot bi molil. Nato se je obrnil, da bi me oster pogledal. "Veste, da imamo doma cerkve? Če želite najti, vam ni treba tedne hoditi sam. "

"Ste bili zaskrbljeni zaradi mene?" Tepel sem se.

Zavil je z očmi in se vrnil k fotografijam. "Zakaj bi se bal? Vedno si v Božjih rokah. Ali veste ali ne. "

Več zgodb o duhovnosti Kay Bolden: