23 timmar: livet för en heltids turneringsmusiker

Jag är 26 år och spelar musik för en levande - ett liv med konstant omvälvning och instabilitet

Jag har saker att göra. En lista med sju saker i själva verket, som säkert kommer att utvidgas och kontraheras när jag samtidigt utför uppgifter och glömmer saker att köpa, glömma vad jag ska packa och ta reda på var jag ska förvara mina saker jag lämnar hemma i Nashville. På fredag ​​åker jag till Charlotte, NC, någonstans har jag varit tidigare flera gånger, men den här gången för att spela på en plats jag aldrig har hört talas om.

Jag har inte tittat på vilken tid min flygning lämnar och jag vet inte var jag kommer förbi turneringens andra stopp. Att komma på ett plan och åka i tre månader har blivit normalt för mig nu. Det fasar inte mig.
Jag är 26 år och spelar musik för levande liv. Sedan 2010 har jag gjort något som de flesta bara ser i filmer - kör runt i landet i en skåpbil och spelat shower.

Jag var 20 första gången jag sa till mina högskoleprofessorer att jag skulle behöva missa en vecka i skolan för att köra ner till Austin, TX med mitt band, Air Dubai, för att spela den årliga festivalen för musikbranschen, SXSW. Flera konversationer och en stor övertalning senare tillät de mig att lämna öde Greeley, CO för att köra bilar vi lånade från våra föräldrar och sova på billiga hotellrumsgolv hela vägen till södra Texas.

Vid den punkten i min ”karriär” var det allt jag någonsin ville göra. Trots att mina föräldrar berättade för mig att jag behövde en plan B och mina högskoleprofessorer som avskräckte mig från att ta spelningar, var jag fullständigt uppslukad av skickligheten att vara i ett framgångsrikt band.
 
Under de kommande fem åren fortsatte Air Dubai att underteckna en plattaffär, släppa tre album, spela hundratals shower över USA och Kanada, underteckna med en bokningsagent, en affärschef, en advokat och det största ledningsföretaget i värld. I två år hyrde vi ett fint hus i södra Denver som bandpengar betalade för. Inte illa för vissa dudes som träffades på Craigslist.
 
Vi var unga, inte rika på något sätt, men stöttade sex personer på pengar vi tjänade på att spela musik. 2014 genomförde jag en av mina drömmar innan tonåren genom att spela Warped Tour med mina bästa vänner. Vi hade vår egen buss och spelade tillsammans med pop-punkband jag idoliserade som ung trummis.
 
Under samma år släppte vi vårt första fullängdsalbum på Hopeless Records och (trumroll ..) hände ingenting. Etiketten berättade att budgeten för marknadsföring hade använts innan albumet kom ut och vi var döda i vattnet. Albumet som vi hade använt två år på att arbeta med och marknadsföra var dödfött.
 
Senare samma sommar delade vi vägar med vår ledning och etiketten. Efter att ha nått vår topptur på Warped Tour, återvände vi hem till Denver, med ingenting annat än en räkning på 40 000 dollar för vår turnébuss och lådor fulla av hundratals kopior av vårt album som vi inte visste vad vi skulle göra med.
 
Glamouren var borta och verkligheten slog som en massa tegelstenar. Den här delen skulle inte hända. Vi var ett popband som inte såg något annat än Top 40 för oss själva, men våra mitten av tjugoårsåldern kom snabbt och vi ifrågasatte allt.

Detta liv är inte all ära, faktiskt är majoriteten av det inte. Den här historien är så vanlig i dagens musikbransch att det nästan inte är värt att berätta. Den del som är värt att berätta är det däremellan. "Vart går vi härifrån?" De saker som vanligtvis är reserverade för montages. Jag hade turen att få ett samtal till en annan spelning precis när jag behövde det.

“Vet du hur man kör spår med Ableton?” Ja.

“Vet du hur man arbetar med en SPD-S?” Ja.

"Kan du flyga till Austin nästa månad för en repetition?" Du har jävla rätt jag kan.

I januari 2015 började jag spela trummor för The Wind and The Wave. Jag kände mig rå på löften från musikbranschen som artist och var glad att jag anställdes strikt som turnerande trummis.

När jag övergick till min roll med The Wind and The Wave mjukade det upp slaget av att förlora ett arbete av kärlek som jag hade ägnat många år åt att skapa. Det liknade den känsla du får när du bryter med en långvarig pojkvän / flickvän. Det är oerhört svårt att släppa någon du har gjort så många minnen att det blir en del av din identitet. Den biten av vem du är blir lurad och du undrar varför du tillbringade så mycket tid på det i första hand. Det är lätt att fokusera på det du har tappat i stället för att vara tacksam för de otaliga ögonblicken av glädje och syfte som det gav dig.
 
För det mesta har jag lagt lugn på Air Dubai bakom mig. Tanken på vad som kunde ha varit och vad som skulle vara försvann. Det som återstår är minnen. De platser jag fick resa till och de saker jag fick se och uppleva med mina gymnasiet kompisar är otroligt för mig.
 
Vi var bara ett gäng förortsbarn som ville göra något annat än att låsa oss i källaren och spela musik, och bara några år senare befann vi oss spela på MTV-kontor på Times Square, höra oss själva i radion och öppna för några av våra musikaliska hjältar. Jag såg mitt lilla band gå från att öva i ett garage, ta pauser för att prata med människor som skulle stanna och titta på oss, till att leda 1500 kapacitetsplatser i vår hemstad.

Men de gånger jag minns mest är de tider vi tillbringade utanför scenen. De otaliga timmarna tillbringade i skåpbilar och gröna rum, hotell och kaféer. Nätter tillbringade vaken med att dricka öl och röka cigaretter i en stad du aldrig trodde du skulle se.
 
De flesta shower är ett repetitivt, flyktigt ögonblick av glädje. En kort frigörelse av energi och känslor. En timme på scenen för att validera varför jag har gett upp så många andra "normala" aspekter av mitt liv.
 
Dessa minnen suddas samman. Jag kommer inte ihåg hur Air Dubais show gick på House of Blues i Cleveland 2013, men jag minns att jag stod ut på den bakre parkeringsplatsen och rökte en gemensam med Skizzy Mars, vi alla otydligt fan-girling över den rapparen som vi idoliserade.
 
Den riktiga skiten händer utanför scenen, under de andra 23 timmarna på dagen. Band kommer och går. Vissa shower kommer att vara bra och andra kommer att vara hemska. På morgonen spelar det ingen roll. Du går i skåpbilen som varannan dag och kör till nästa stad.

Jag lever ett liv med konstant omvälvning och instabilitet; outtröttligt utföra samma meniala uppgifter som att köra, skjuta ärenden in i arenan, ställa in, ljudkontroll, spela en show, packa upp och resa till hotellet. Men om jag skulle beskriva det liv jag lever för mitt 13-åriga jag, vet jag att han skulle vara jävla.
 
Det är därför jag måste göra mitt bästa för att ta det hela. Alla konstiga människor jag träffar och kommer aldrig att möta igen. Hela mitten av ingenstans städer jag tillbringar en natt i och kommer aldrig att se igen. Alla de berusade konversationerna som får mig att känna att jag har fått livet ut och få mig till nästa dag.
 
Det här är berättelserna som jag ska berätta för mina barnbarn. Dessa är förbindelserna med människor som aldrig kommer att brytas. De vardagliga, okonsekventa upplevelserna som fungerar som det vackra limet till våra kaotiska liv.
 
Liksom alla jobb är det inte timmarna på jobbet som definierar vem du är. Det är de timmarna med fri vilja och vad du väljer att göra med dem.

Det är inte delarna med de ljusa lamporna. Det är inte de bilder som fansen ser på Instagram. Det är de verkliga ögonblicken för verkliga människor som försöker hitta mening i ett mobilt liv. Hitta stabilitet i en kortvarig existens; omedvetet klappa för att hitta sätt att omväga runt rockstar-arketypen och bara känna sig som ett barn i ett band som spelar med dina vänner.

Alla dessa mellan timmar lockar mig och jag är tacksam för dem. En sen kväll i skåpbilen sa nyligen en man som jag har stor respekt för och som råkar anställa mig för närvarande: "Bygg din historia."
 
Jag är 26 och jag spelar musik för att leva. Min historia händer under de 23 timmarna jag tillbringar scenen.
 
23 timmars väntan.
23 timmar saknas hem.
23 timmar ifrågasätter livsval.
23 timmar skapar minnen jag aldrig kommer att glömma.