На Вітрі

Плаваючий спогад

Кредит зображення: Нівельсур на Pixabay

Кров невпинно капала в пісок, перетворюючи його в іржавий і коричневий колір, і навіть моєму непідготовленому оці було зрозуміло, що на нозі Нори потрібне медичне втручання.

І так далі.

Бліда і хитка, незважаючи на наші 14 днів на сонці, Нора знову почала нюхати, і я дістався глибоко, щоб тримати мій голос і мій гнів під обгортанням.

"Хтось має це закрити". Я висловився, бо був єдиним, хто там був.

Хто був той поет * на фермі Вермонта? Коли вона щось почує, вона буде оранкою чи прополкою чи посадкою. Спочатку шепіт, потім сильніший і голосніший, аж поки не був потужний вітер, грім по землі, кинувшись прямо на неї.

Вона зазирнула в рану. "Боже, мені, певно, потрібна лікарня."

- Мммм, - пробурмотів я. Ми не бачили жодного розумного життя впродовж миль - і це були кити. Повернутися назад було важким днем, і якщо я правильно читав карту, і хто міг від цього залежати?

Вона зібрала б спідниці і побігла до будинку якомога швидше, щоб знайти папір та олівець, перш ніж вітер пронісся повз неї.
Тому що в тому вітрі була вірш, якщо вона змогла б її зловити і написати, перш ніж вона зникла.

Я прокопав передачу для аптечки. "Що б я не дав зараз для з'єднання Wi-Fi і відео YouTube", - пожартував я.

Я витягнув найменш брудну футболку, яку я міг знайти зі своєї пачки, і використав її для тиску. "Затримайте її", - сказав я їй. Це не було хлюпу - це була гарна новина. Якби ми могли зупинити кровотечу, я міг би змити її розчином для промивання очей. Але як би я його закрив? Накладення швів не було в моєму наборі навичок, навіть якщо я мав обладнання.

Іноді вона була готова. І вона би шалено писала, дістаючи всі слова з вітру.

"Мені шкода", - прошептала вона, і знову я схопила вдачу і стримала її. Ми були відокремлені від інших, тому що Нора відхилилася, налаштована дослідити печерні утворення, і ти не веслаш на самоті. Колись. Набряки були нещадні, і ми були далеко позаду, перш ніж струк помітив. Тоді було темно, і я змусив її зійти з води.

Я спочатку не хвилювався; Я знав маршрут. Тому я піднімав тил і бачив, як Нора вимикається. Але наступного дня бурі нас зловили, віддаливши нас далі, і залишили мене невпевнено щодо нашого становища.

Іноді вона зовсім не була готова, і вона стояла в агонії, коли вітер дме повз неї, в пошуках виконавця, який почув би її музику. Художник, який був готовий зараз. Готовий чути, рухатись, діяти.

"Ми просто повинні повернутися в базовий табір", - тихо сказав я. Бренда, керівник траси, мав супутниковий телефон. Вантажний фургон був запланований на пікап… який день був? Я похитав головою. Мені було так холодно. Заморожування. Як я міг бути таким холодним у цій пухирчастій спеці?

Я підняв сорочку з її ноги і знову подивився, і озноб мене обтягнув. Кровотеча значно помітила. Один крок за один раз.

"Тримайте тиск", - це все, що я сказав.

Коли цей вітер приходить до мене, він говорить: "запакуйте свої сумки" або "завантажте байдарку". Це шепоче мені гірські перевали та пустельні дороги, кораблі, що танцюють на морі.

Морський вітерець підхопив, задуваючи пісок мені в обличчя. Накладки з марлі, сольовий розчин, пакет з льодом. Презервативи. Чому в пеклі у нас були презервативи? Я пам’ятаю, як дав пов'язку туза іншій дівчині, на другий день. Що ще? Депресатори язика та худий паперовий скотч.

Я хочу бути тим поетом, якому до 96 років до кінця писали вірші та вирощували квіти.

Стрічка. Скотч. У коробці передач не аптечка. Це дозволило б закрити це. Чи не так? Лише одного дня, якщо я бідно весла. Якби ми були в потрібному місці. Якби мені не було так страшно холодно.

Ще один день.

Нора вже не плакала. Вона спала. Я різко потряс її, і вона неспокійно смикнулася.

"Випий трохи води", - суворо сказала я і кинула їй свою пляшку. «І їсти щось. Білковий бар ".

Стрічка пройшла. Я розкинув брезент і даю їй спати. Я випорожнив усі пачки і повільно, методично їх поповнив. Я був надто стомлений, щоб розпалити багаття. Коли настала темрява, я був надто радий податись.

Я хочу бути 96 років і пити скотч у своєму саду, і піднімати обличчя до неба, бо щось чую. Тому що я відчуваю, як вітер піднімається, і я відчуваю гуркіт у горі.

Спочатку я завів її на байдарку.

Я дивився на другу установку, передача вже завантажена, і це порушило кожне правило, я знав, що це все викине. Але вона-ящірка в моєму мозку кричала на мене, щоб піти, вийти на воду, пожертвувати всім для швидкості, і так я і зробив. Я взяв лише те, що потрібно для виживання: вода, пляшка для фільтрації, протеїнові батончики, захист від сонця, клейка стрічка. Мої весла були моєю зброєю.

Нора капала в сон і виходила зі сну. Вона не допомогла, але не скуголила.

Я хочу стрибнути на свої 96-річні ноги і схопити мого ходунка чи собаку, що бачить, або мій ховерборд, і знятися з гори.

Крижаний захват на моїй шиї почав полегшуватися вже близько полудня. Я закликав до сонця, коханого мого Лева, залишатися високим і світлим. Дельфіни плескалися і співали мені. Го-го-го, титрували. Само море штовхнуло мене вперед, тут набрякало і тонуло там і штовхало мене вперед.

Дев'ять годин. Десять. Одинадцять. Але сонце полюбило мене достатньо, щоб не спати, досить довго, щоб я міг знайти свій порт, досить довго, щоб інший каяк помітив мене, і кричати про допомогу.

Досить довго, щоб повернути мене додому.

Біг так швидко, як я можу.
Біжить, щоб спіймати мою поему на вітрі.

Рут Стоун, Поетеса, 1915–2011

Інші історії, які вам можуть сподобатися Кей Болден: