Tất cả nhiếp ảnh của Kohei Okada (cảm ơn!)

Cuộc sống về đêm

Bạn tôi nói ông ta tìm thấy một ông già bên một cây cầu, dưới bóng đèn đường. Người đàn ông đang bán ramen. Nói rằng anh ấy chỉ nghỉ ngày khi trời mưa.

Bạn tôi ngồi ở cái giá gỗ nhỏ đó, và nhét một bát mì cô đơn. Món ngon nhất anh từng ăn, anh nói.

Lần tiếp theo anh ta ở phía bên kia của thị trấn, anh ta đã đi đến cùng một cây cầu nhưng người đàn ông đã biến mất. Giỏ hàng của anh ấy cũng vậy.

Cái bóng của đèn đường trống rỗng.

Một lần, khi lang thang trong khu mua sắm của một thị trấn nhỏ quá nửa đêm, tôi tìm thấy một đám cỏ nhỏ trên đó một vài chiếc xe gỗ đã được nghỉ ngơi. Những người đàn ông trung niên trong bộ đồ vùi dập và những chiếc cà vạt lỏng lẻo nhăn nhó và cười. Nói to và ăn từ bát xốp chứa đầy oden.

Hơi nước bốc lên không trung, và tan vào bầu trời đêm.

Tôi ngồi với những người đàn ông đó, và đeo kính. Cười. Thế giới của chúng ta xoay tròn với bia và shochu, và chúng tôi đã nói chuyện thông qua sự pha trộn của từ ngữ, âm thanh và cử chỉ. Đâu đó từ xa, karaoke phát ra từ một cánh cửa quán bar gần đó, và một giọng nói của người phụ nữ réo rắt theo nhịp gõ nhịp nhàng của một chiếc tambourine.

Một hỗn hợp của nỗi nhớ, đau lòng và khao khát.

Họ trả tiền cho bữa ăn của tôi. Đưa tôi đến một quán bar nhạc jazz. Kéo tôi đi hát karaoke. Sung kinh điển. Hét lên. Nói chuyện Khóc. Chúng tôi nhấn chìm nỗi buồn trong bia, và giấu sự hối tiếc đằng sau rượu whisky.

Và không bao giờ vượt qua con đường một lần nữa.

Nó rất vui, những người bạn gặp trong đêm. Những điều bạn nhìn thấy. Những âm thanh bạn nghe thấy.

Những linh hồn lang thang - lạc lối, tìm thấy và ở đâu đó ở giữa.

Nó giống như các quy tắc chi phối ngày không có ảnh hưởng đến một thành phố dưới ánh trăng.

Hai mặt của một đồng tiền không bao giờ nhìn thấy nhau; Vì vậy, những gì xảy ra ở một bên, vẫn ở bên đó.

Hoặc ít nhất, bạn hy vọng.

Tôi lang thang vào một quán bar nhỏ một lần, với một cái tên lòe loẹt như Người đáng yêu. Những chiếc ghế đẩu thời 70 70 ngồi trước một quầy lát gạch trong một không gian không lớn hơn một phòng ngủ nhỏ. Hai chiếc ghế sofa ngồi dựa vào tường, kết hợp với những chiếc bàn nhỏ màu đen. Trong góc, một chiếc TV.

Có một ông già trên ghế đẩu, một nhóm nhỏ công nhân xây dựng trên ghế sofa và những người làm công ăn hát karaoke. Mọi người nơi họ luôn ở đó, làm những gì họ luôn làm - một vũ trụ nhỏ của rượu, thuốc lá và bài hát.

Người phụ nữ phía sau quầy đưa cho tôi chiếc khăn nóng. Đã cho tôi một ly nước và một bát sôcôla giá rẻ.

Cô ấy nói, chúng tôi thường thấy những gương mặt mới ở đây.

Đằng sau cô, những chai rượu sake xếp hàng trên kệ, một cái tên được viết nguệch ngoạc trên mỗi cái - Tomo-chan, Takahashi, Ariake, Johnny-chan, Suzuki - những dấu ấn cho những linh hồn bị bắt giữa hai nơi. Buộc vào ban ngày, nhưng liên kết với ban đêm bằng một chai duy nhất, chưa hoàn thành.

Nơi này - Những người đáng yêu - cảm thấy như một cửa ngõ; một thiên đường an toàn trung lập cho những người bị bắt giữa các thế giới.

Tôi gọi một ly rượu gin và thuốc bổ, và nhìn vào những chai đó. Bụi trên chúng. Tuổi tac. Tôi tự hỏi về chủ sở hữu của họ - họ có ở nhà không? Với gia đình? Bị mắc kẹt trong công việc? Trên giường với những người phụ nữ khác? Tán tỉnh các mama-sans khác, ở đâu đó?

Ông lão rút điếu thuốc ra và lấy micro. Anh lắc lư theo nhạc midi. Bỏ qua video chứng khoán 90 cạn của một chàng trai trẻ ở bãi biển, nghĩ về một cô gái ở công viên. Anh hát với giọng khàn khàn ám chỉ những cuộc cãi vã dài và quá nhiều khói.

Tôi đã nghe bài hát này trước đây.

Đó là một lời nhắc nhở tôi đã không thuộc về.

Và khi mama-san cầm một chiếc tambourine và hát điệp khúc, tôi nhìn chằm chằm vào một cánh cửa gỗ ọp ẹp đóng lại, và tự hỏi về oden, ly bia nhăn nheo, và những người làm công ăn lương.

Tôi tự hỏi về sự lãng mạn giữa đêm và ngày. Viên thuốc. Các vấn đề.

Đau lòng.

Tôi nhớ một đồng nghiệp lớn tuổi chở tôi qua những con đường hẹp để ăn tại các cửa hàng cà ri nổi tiếng với hải sản. Anh ấy rất thích tôi vì tôi không biết quá khứ của anh ấy. Didn lồng biết lịch sử của mình.

Cuộc sống của anh ấy trước khoảnh khắc chúng ta gặp nhau.

Anh ấy giới thiệu tôi với bạn bè - với những người trong đêm - như một nhạc sĩ đã nghỉ hưu trong một chuyến du lịch đoàn tụ. Anh ấy cho tôi một cái nhìn thoáng qua về cuộc sống mà anh ấy đã sống - các quán bar, câu lạc bộ, cờ bạc, xe đẩy trên đường phố - và qua chúng, tôi thấy cuộc sống mà anh ấy đã bỏ lại.

Vợ anh, con anh, gia đình anh.

Cơ hội của anh ấy ở sự tha thứ.

Hy vọng cuối cùng của anh.

Anh ấy đưa tôi đến quán ăn vặt - câu lạc bộ tiếp viên rẻ hơn - và sử dụng tôi như một điểm trò chuyện. Một món đồ chơi mới. Một mánh lới quảng cáo. Chúng tôi đã nói chuyện với những cô gái không biết họ muốn gì. Cô gái với bóng tối trong quá khứ của họ. Những cô gái có thể che giấu những cái bóng trong đêm.

Đồng nghiệp của tôi là một thường xuyên ở nhiều. Quá nhiều, có lẽ. Anh ta đi lang thang đến quán bar, uống nước cam thay vì bia và buôn chuyện. Đùa thôi. Tán tỉnh.

Và trong các từ và câu, và những câu chuyện cười và lăng mạ, một cái gì đó như cầu xin.

Một cái gì đó như khao khát sự ấm áp.

Các loại bạn không thể tìm thấy vào ban đêm.

Một đêm nọ, anh ta chở tôi đi khắp thị trấn bằng ô tô, giao dây chuyền cho các cô gái ở quán bar. Mua trực tuyến. Mua về đặc biệt. Mua rẻ. Dây chuyền trông có vẻ khó khăn và tawdry.

Dây chuyền nói lên khối lượng của người đã cho họ.

Tôi nhớ cái túi nhựa ở hàng ghế sau, dây chuyền trong đó. Mỗi người trong một túi da lộn nhỏ, màu xanh da trời, với một dải ruy băng màu bạc.

Mỗi người một mảnh nhỏ của một linh hồn; một lời đề nghị cho đêm

Tôi nhìn đồng nghiệp của mình lọt vào một quán bar khác, từ ghế hành khách. Trên đài phát thanh, tôi đã nghe một bài hát mà tôi đã nghe quá nhiều lần trước đây.

Một bài hát tôi đã không muốn nghe lại.

Một bài hát cho những người bị mắc kẹt trong ánh sáng ban ngày, và khao khát đêm.

Và không bao giờ là một kết thúc có hậu.

- -

Âm nhạc

Đặc biệt cảm ơn Kohei Okada và Cody Ellingham.